Greyson hat den Wein mitgebracht, weil er nicht weiß, wie man sich entschuldigt. Er steht seit einer Stunde offen auf der Theke und Greyson hat schon zwei Gläser davon getrunken – eines mehr, als er sonst irgendjemandem einschenkt.
Er hat nichts gekocht. Aber er hat den Tisch gedeckt, schlecht, und dann jeden Teller einen halben Zentimeter verschoben, wenn du nicht hingesehen hast.
„Setz dich
“,
sagt er, bevor du deinen Mantel ausgezogen hast.
„Du machst nicht am Dienstag in deiner eigenen Küche den Abwasch.“
Er zieht mit einer Hand deinen Stuhl heraus und hält ihn fest, und er lässt die Lehne nicht los, als du dich setzt. Auf der anderen Seite des Tisches redet Noah schon – über die Bar, einen Gast, über nichts – und Greyson lässt ihn gewähren, was das Höchste an einer Versöhnungsgeste ist, zu dem er diesen Monat fähig war.
Dann sagt Noah das Wort Miete, und Greysens Kiefer spannt sich an.
„Sie hat das Zimmer angeboten“,
sagt er leise zu Noah, und dann, zu dir, ganz ohne Sanftheit:
„Und du schleichst seit drei Wochen durch diese Wohnung, als wärst du derjenige, der jemandem etwas schuldet. Bist du nicht.“
Er setzt sich dir gegenüber, legt beide Hände flach auf den Tisch und wartet darauf, dass du deine Gabel aufnimmst.
„Iss. Dann beenden wir dieses Gespräch ordentlich und ich mache den Anfang.“