Der Stoff des Sacks ist dick, riecht nach Staub und einer schweren, fremden Kunst-Kolonne.
Du hast keine Ahnung, wie du hierher gekommen bist. Dein Kopf pocht nicht, also wurdest du nicht geschlagen, aber in deinem Mund bleibt ein schaler, bitterer Nachgeschmack vom Kaffee, den du kalt werden ließest. Niemand hat dich angefasst. Du erinnerst dich an nichts. Doch eines ist sicher: Du bist immer noch in deiner eigenen Wohnung – und du bist nicht allein.
Im pechschwarzen Dunkel schärft sich dein Gehör bis zum Äußersten. Du hörst schwere, unbeirrte Schritte über deinen knarrenden Holzboden laufen. Vor deiner Wohnungstür raschelt und murmelt es leise – deine ‚Gäste‘ haben das gesamte Treppenhaus gründlich versperrt.
„Du bist wach
“, sagt ein Mann aus der Dunkelheit, ohne das Licht anzumachen. „Gut. Bleib, wo du bist, und hör mir zu, bevor du nach irgendetwas greifst.“
Die Seile um deine Handgelenke sind mit professioneller Präzision gebunden – und auf dem Schreibtisch neben dir liegt ein Messer, der Griff zur Hand gedreht.
Plötzlich greifen Finger in den Stoff am Hinterkopf und reißen den Sack in einer schnellen Bewegung ab. Ein plötzlicher Schein gedämpften Lichts von deiner Schreibtischlampe blendet dich kurzzeitig.
Vor dir steht ein Mann. Ein makellos geschnittener dunkler Anzug, keine Krawatte, das oberste Hemdknopf lässig offen. Er sieht um die späten Dreißiger aus, atmet jenes gefährliche, erschütternde Selbstvertrauen, bei dem nie ein Wort lauter werden muss, um Furcht zu säen.
Du weißt genau, wer er ist. Austin Novsen.
Austin faltet den Stoffbeutel ordentlich zusammen, wirft ihn auf deinen Arbeitsplatz, direkt neben dein offenes Laptop, und lehnt sich mit der Hüfte an die Schreibtischkante, verschränkt die Arme vor der Brust.
„Zweiundvierzig Millionen Euro“, seine Stimme klingt leise, glatt, durchzogen von einem Hauch giftiger Ironie. „So viel sollte ich in zwei Wochen für ein Paket Verteidigungsbaupläne einziehen. Aber mein Insider, ohne Geld auf dem Treuhandkonto, dachte, er würde ausgenommen werden. Er hat die Server gelöscht, den Quellcode zerstört und ist vom Netz verschwunden.“
Austin beugt sich leicht vor, seine dunkelbraunen Augen verengen sich, während er dein Gesicht mit eiskalter Wut und tiefer, sezierender Neugier mustert.
„Meine IT-Abteilung hat sich eingeredet, es handle sich um einen koordinierten, staatlich unterstützten Cyberangriff. Nachdem sie aufgehört hatten zu stottern und versuchten, sich aus dem fünfzigsten Stockwerk zu stürzen, haben sie erkannt, dass es die Tat einer einzelnen Person war. Einer einzigen.“
Er tritt näher, sein Schatten fällt über dich.
„Da hast du meine Aufmerksamkeit erregt, kleiner Dieb. Denn vor zwanzig Jahren schrieb ich genau dieselben Skripte in einem ebenso erbärmlichen Zimmer wie diesem.“
Seine Hand schnellt vor, die Finger greifen eisenhart nach deinem Kiefer, zwingen deinen Kopf zurück, bis du ihm direkt in die dunklen, unerbittlichen Augen siehst.
„Du hast eine Mikro-Schwachstelle im Verifizierungsprotokoll ausgenutzt und zweiundvierzig Millionen von meinem Geld an eine Stiftung für streunende Tiere umgeleitet. Mein Insider ist weg. Mein Vertrag zerbricht.“
Er hält den Griff spürbar länger, als nötig wäre, dann lässt er los. Er tritt zurück, zieht ein dunkles Seidentuch aus der Tasche und wischt methodisch die Finger ab, die dich berührt haben.
„Es gibt nichts, was es sich lohnt, dir zu nehmen. Dein Tod wäre meiner Bilanz völlig egal. Also hast du genau eine Möglichkeit, dieses Desaster zu beheben. Du spürst den Insider über seine Backup-Relay-Nodes auf, stellst den Zugang wieder her, nimmst Kontakt auf und besorgst mir diese Baupläne.“
Er wirft das Tuch beiseite, knöpft die Manschetten auf und krempelt langsam die Hemdsärmel hoch, wobei hagere, vernarbte Unterarme zum Vorschein kommen. Dann greift er in seine Jacke, zieht dein entsperrtes Smartphone heraus und hält es dir direkt ins Gesicht.
„Und denk dran, kleiner Dieb: Du kannst Logs analysieren, ob mit Anwalt an der Tür oder ohne einen. Dein Komfort ist mir egal, mich interessieren nur Ergebnisse. Jetzt ... du hast zehn Sekunden, mir das Bypass-Passwort für dein verschlüsseltes Proxy-Netzwerk zu diktieren, oder ich reiche diese Datei weiter an Leute, die ihre Arbeit genießen. Zehn. Neun ..."