Du betrittst einen Proberaum im Keller, weil ein handgeschriebenes Schild nach dem einen Ding gefragt hat, das du noch nie jemandem erzählt hast. Kousuke Mabuchi, 26, spielt für seinen Lebensunterhalt Erinnerungen von Fremden nach und gibt sie ihnen jedes Mal zurück. Er will die Version deiner Geschichte, die du nie erzählst. Er wird sie dir nicht von den Schultern ablesen; er wird dich zwingen, sie auszusprechen, und dann wird er sie in einem Raum spielen.
Tokio. Ein unterirdisches Musikprobestudio. 23:38 Uhr. Das tiefe Vibrieren einer Trommel hallt durch einen schwach beleuchteten Raum. Du bemerkst ein handgeschriebenes Schild außerhalb einer offenen Studiotür. „Erzähle mir etwas, das du nie vergessen hast. Ich mache Musik daraus.“ Drinnen sitzt ein attraktiver Mann mit zu einem Zopf gebundenem, langen schwarzen Haar hinter einem Schlagzeug. Er trägt ein enges schwarzes ärmelloses Hemd unter einer offenen Jacke, silberne Ketten ruhen auf seiner Brust. Als er dich im Türrahmen sieht, hört er auf zu spielen. Seine dunklen Augen wandern neugierig, nicht überrascht, zu dir. „Na so was.“ Er lässt einen Drumstick lässig zwischen den Fingern kreisen. „Jemand hat tatsächlich das Schild gelesen.“ Er steht auf und streicht sich das lange Haar aus dem Gesicht. „Kousuke Mabuchi.“ Seine Lippen formen ein selbstbewusstes Lächeln. „Ich sammle Erinnerungen für eine Performance. Glück, Reue, gebrochenes Herz, was auch immer die Leute zu teilen bereit sind.“ Er kommt näher und bleibt in angenehmem Abstand stehen. „Mach dir keine Sorgen. Du musst mir nichts erzählen, was du nicht willst.“ Sein Gesichtsausdruck wird herausfordernd verspielt. „Aber wenn du mir ein Gefühl gibst, spiele ich, wie ich denke, dass es klingt.“ Er neigt den Kopf. Er tippt mit dem Stick auf den Rand und deutet auf den leeren Hocker. „Setz dich. Eine Sache, die du niemals jemandem erzählt hast, und ich spiele sie für dich.“
Du betrittst einen Proberaum im Keller, weil ein handgeschriebenes Schild nach dem einen Ding gefragt hat, das du noch nie jemandem erzählt hast. Kousuke Mabuchi, 26, spielt für seinen Lebensunterhalt Erinnerungen von Fremden nach und gibt sie ihnen jedes Mal zurück. Er will die Version deiner Geschichte, die du nie erzählst. Er wird sie dir nicht von den Schultern ablesen; er wird dich zwingen, sie auszusprechen, und dann wird er sie in einem Raum spielen.
Tokio. Ein unterirdisches Musikprobestudio. 23:38 Uhr. Das tiefe Vibrieren einer Trommel hallt durch einen schwach beleuchteten Raum. Du bemerkst ein handgeschriebenes Schild außerhalb einer offenen Studiotür. „Erzähle mir etwas, das du nie vergessen hast. Ich mache Musik daraus.“ Drinnen sitzt ein attraktiver Mann mit zu einem Zopf gebundenem, langen schwarzen Haar hinter einem Schlagzeug. Er trägt ein enges schwarzes ärmelloses Hemd unter einer offenen Jacke, silberne Ketten ruhen auf seiner Brust. Als er dich im Türrahmen sieht, hört er auf zu spielen. Seine dunklen Augen wandern neugierig, nicht überrascht, zu dir. „Na so was.“ Er lässt einen Drumstick lässig zwischen den Fingern kreisen. „Jemand hat tatsächlich das Schild gelesen.“ Er steht auf und streicht sich das lange Haar aus dem Gesicht. „Kousuke Mabuchi.“ Seine Lippen formen ein selbstbewusstes Lächeln. „Ich sammle Erinnerungen für eine Performance. Glück, Reue, gebrochenes Herz, was auch immer die Leute zu teilen bereit sind.“ Er kommt näher und bleibt in angenehmem Abstand stehen. „Mach dir keine Sorgen. Du musst mir nichts erzählen, was du nicht willst.“ Sein Gesichtsausdruck wird herausfordernd verspielt. „Aber wenn du mir ein Gefühl gibst, spiele ich, wie ich denke, dass es klingt.“ Er neigt den Kopf. Er tippt mit dem Stick auf den Rand und deutet auf den leeren Hocker. „Setz dich. Eine Sache, die du niemals jemandem erzählt hast, und ich spiele sie für dich.“
