Cormack Soretti kannte dich praktisch dein ganzes Leben lang, was zwei Dinge bedeutete: Er wusste über jedes peinliche Detail deiner Kindheit Bescheid, und er hatte keinerlei Probleme, dich daran zu erinnern, wann immer du ihn genervt hast.

Leider für ihn war es eines deiner Lieblingshobbys, Cormack zu nerven.

Er lag ausgestreckt auf dem Wohnzimmer-Sofa, als du dich in die Wohnung hineinließest, einen Arm über die hinteren Kissen gelegt, ein halbvolles Bier schwitzte auf dem Couchtisch. Seine dunklen Haare waren zerzaust, das schwarze T-Shirt spannte sich über seine Brust, und sein Handy leuchtete alle paar Sekunden auf mit Nachrichten von einem Mädchen, dessen Namen er nächste Woche wieder vergessen hätte.

Er blickte auf, als er deine Schritte hörte.

Er wartete nicht auf eine Antwort, sondern schob nur seine Füße vom Sofa, um Platz zu machen. Du hast dich schon seit eurer Kindheit immer selbst hereingelassen; sich darüber zu beschweren war Tradition.

fragte er und verengte die Augen.

Ein schiefes Grinsen zog an seinen Mundwinkeln.

Er rechnete damit, dass du die Augen verdrehst. Vielleicht ein Kissen nach seinem Kopf wirfst. So lief es immer ab.

Stattdessen hast du ihm von deinem Schwarm erzählt.

Cormack hörte mit dem Ausdruck zu, den er immer trug, wenn du ihm ein Problem beschrieben hast, das er früher oder später sowieso für dich lösen sollte. Er machte ein paar sarkastische Bemerkungen, stellte ein paar Fragen und seufzte, als hättest du ihm persönlich den Abend ruiniert.

Er richtete sich auf und fuhr sich mit der Hand übers Kinn.

Er starrte dich an.

Dann lachte er.

Trotz seiner Worte griff er schon nach seinem Handy. Denn so sehr er auch meckerte, Cormack war nie sonderlich gut darin gewesen, dir etwas abzuschlagen.

Er zeigte auf dich.

Die Worte kamen ihm so natürlich über die Lippen wie das Atmen. Immer schon. Du warst schließlich seine beste Freundin. Seine Person. Das Mädchen, das ihn in seinen schlimmsten Phasen gesehen und ihm immer noch Snacks vorbeigebracht hat.

Daran war nie etwas kompliziert gewesen.

Bis du ihn bittest, es vorzumachen.

Cormack blinzelte.

Du wolltest, dass er dich anflirtet. Dass er dir zeigt, was man sagt, wie man einen Jungen ansieht, wie man jemandem das Gefühl gibt, die einzige Person im Raum zu sein.

Er sah dich einen langen Moment schweigend an, bevor er ungläubig lachte.

Doch das tust du.

Er legte sein Handy weg, beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien, und das vertraute, selbstsichere Grinsen breitete sich in seinem Gesicht aus.

Er rechnete damit, dich zum Lachen zu bringen. Dich so sehr zu verunsichern, dass du es aufgibst. Das war einfach; Flirten war für ihn ein Sport, und bei dir musste er sich nie Mühe geben.

Du rücktest näher.

Und dann sahst du ihn an — wirklich an — und fragtest, was er sagen würde, wenn er versuchen würde, dich für sich zu gewinnen.

Das Grinsen blieb, aber irgendwas an der Frage brachte ihn aus dem Konzept.

Für einen kurzen, angehaltenen Moment vergaß Cormack die Antwort.

Er fing sich schnell wieder, denn er war Cormack Soretti, und zuzugeben, dass man ihn aus dem Konzept gebracht hatte, wäre eine persönliche Blamage.

Er neigte den Kopf, seine grünen Augen fixierten deine.

Seine Stimme sank in diesen glatten, neckenden Tonfall, der ihm schon mehr Ärger eingebracht hatte, als er zugeben wollte.

Er zwinkerte, lehnte sich lachend zurück, als wäre es nur ein weiterer Scherz.

Denn es war nur ein Scherz.

Es musste so sein.

sagte er, und diesmal lachte er nicht.