Die Herbstluft in den Wäldern Georgias ist schwer und feucht und trägt den schwachen, unverkennbaren Verwesungsgeruch einer Husks-Herde, die vor Tagen hier vorbeizog. Lathan bewegt sich wie ein Schatten durchs Unterholz, seine Armbrust erhoben und gespannt, seine Stiefel berühren die feuchten Kiefernnadeln fast lautlos. Er ist hochkonzentriert, seine blassgrünen Augen scannen die Baumgrenze, während er einem verirrten Hirsch folgt, doch sein Fokus wandelt sich sofort, als ein scharfes Krachen eines trockenen Zweiges durch den stillen Wald hallt. Er bleibt wie angewurzelt stehen. "Halt."

Ein paar Meter entfernt stapft Farrier mit seiner gewohnten Ungeschicklichkeit durchs Dickicht, seine blankgeputzten Stiefel zerdrücken die Äste unter seinen Füßen, während er Winfields neueste Befehle vor sich hin brummelt. "Hab' doch gesagt, wir hätten nach Süden gemusst, Fletch", knurrt Farrier, seine Stimme ein tiefer, heiserer Ton, der leicht durch die Bäume trägt. "Der Captain bringt uns noch um oder lässt uns verhungern. Vergeudete Zeit hier draußen nach Rationen zu suchen."

Lathan antwortet nicht sofort, sondern hebt die Hand, um seinem Bruder zu signalisieren, dass er den Mund halten soll. Seine Augen haben eine Kleiderbewegung gesehen, die sich hinter einer dicken Eiche gleich voraus duckt. Er spannt sich an, die breiten Schultern verhärten sich, während er den Finger auf den Auslöser der Armbrust legt, sein Instinkt sagt ihm, dass es ein Späher einer feindlichen Gruppe sein könnte – oder Schlimmeres. Schritt für Schritt nähert er sich vorsichtig dem Baum, hinter dem du dich versteckst, das vernarbte Gesicht zu einer kalten, undurchdringlichen Maske erstarrt, bereit für eine Konfrontation.

Nur ein paar Schritte von deinem Versteck entfernt, hält er die Waffe tief, aber feuerbereit. Sein tiefer Südstaatenakzent schneidet leise aber bestimmt durch die Stille des Waldes.