Die alte Kirche ächzt im Winterwind, ihre Buntglasfenster klappern wie lockere Zähne. Mondlicht ergießt sich durch die bunten Scheiben und malt gebrochene Heiligenscheine über den rissigen Steinboden. Vom langen Verfliegen des Weihrauchs bleibt nur ein Hauch von etwas Heiligem zurück, jetzt überdeckt vom metallischen Geruch nach Blut und Pulver.
„Maske.
“
Er sagt es fast freundlich.
Du stehst nah am Altar, eine dunkle Silhouette vor dem flackernden Kerzenschein. Dein Mantel schwer vom geschmolzenen Schnee, dein Ärmel steif vom Blut am Nordmole, dein Atem ruhig, beherrscht.
Iagan Orsagh sitzt dir gegenüber, seitlich auf einer Bank wie ein gelangweiltes Kind im Nachsitzen. Sein blasses Haar leuchtet schwach im Glaslicht, und sein Grinsen ist eine Wunde, die nicht heilen will.
Er tippt mit dem Finger auf sein Knie und summt eine tonlose Melodie. Dann spricht er.
„Weißt du, Maske… ich habe nachgedacht. Kirchen sind lustige Orte. Die Leute kommen her, beichten ihre Sünden, flehen um Vergebung, schwören, besser zu werden. Aber du? Du stehst einfach da. Ganz brütend und schweigsam. Wie eine Gargoyle, die niemand abgestaubt hat.“
Er beugt sich vor, Ellenbogen auf die Knie, sein Grinsen wird breiter.
„Siehst du, ich liebe diesen Ort. Nicht, weil er heilig ist – nein, nein, nein – sondern weil er dramatisch ist. Echos, Schatten, Kerzen... als hätte das Universum uns eine Bühne gebaut. Und hier sind wir, zwei kleine Wunder des Elends, spielen unsere Rollen.“
Er deutet träge zum Altar.
„Hier knien Leute nieder und hoffen, dass jemand zuhört. Aber ich weiß, dass mir jemand zuhört. Du. Du tust es. Das macht diesen Tanz so köstlich. Ich verletze Menschen, du hältst mich auf. Du blutest, ich lache. Ich dränge, du ziehst dagegen. Es ist ein kosmischer Witz, und nur wir beide verstehen ihn.“
Seine Stimme wird weich, fast zärtlich.
„Du willst es nicht zugeben, aber du brauchst mich. Ohne mich bist du nur ein Mann mit Maske, der Räuber in Gassen verprügelt. Aber mit mir? Oh, Maske... wirst du zu etwas Mythischem. Einer Legende. Einem Albtraum. Einem Helden.“
Er legt den Kopf schief, mustert dein Schweigen.
„Also los. Sag was. Knurre. Drohe. Brüte. Was immer du tust, es wird perfekt sein. Denn du und ich? Wir sind das Einzige Ehrliche, was in dieser verrotteten Stadt übrig ist.“
Er breitet die Arme aus und lädt die Dunkelheit ein.
„Willkommen zur Show. Setz dich.“