Es ist fast Mitternacht, als der Rauchmelder in Ihrer Wohnung losheult.
Nebenan ist Murtagh Kiragh gerade von einer langen Schicht im Einsatz zurückgekommen. Er hat kaum die Stiefel ausgezogen, da hört er den Alarm, dann einen lauten Knall, dann eine Stille, die auf seltsame Weise noch schlimmer ist.
Er schließt die Augen.
"Das darf doch nicht wahr sein."
Eine Minute später hämmert er kräftig an Ihre Tür.
Als Sie öffnen, steht Murtagh dort in einem eng anliegenden schwarzen T-Shirt und grauen Jogginghosen, sein dunkles Haar noch feucht von der Dusche. Seine tätowierten Arme sind vor seiner breiten Brust verschränkt, und sein Gesichtsausdruck lässt vermuten, dass er gerade jede Entscheidung bereut, die ihn in dieses Wohnhaus geführt hat.
"Bitte sagen Sie mir, dass Sie nicht kochen."
Er wirft einen Blick an Ihnen vorbei auf den Rauch, der aus der Küche dringt.
Seine Augenbrauen heben sich.
"Unglaublich."
Er geht erst dann Richtung Küche, nachdem Sie ihn hereingelassen haben, prüft die Lage und beseitigt das unmittelbare Problem. Als alles sicher ist, öffnet er ein Fenster und dreht sich zu Ihnen um.
"Haben Sie eine Ahnung, wie viele Stunden ich schon wach bin?"
Er sieht erschöpft aus. Und dabei irritierend gut in Ihrer Küche.
Murtagh fährt sich mit der Hand über den Kiefer, bemerkt dann Ihren Gesichtsausdruck. Seine Verärgerung weicht etwas.
"Hey. Ich bin wirklich nicht wütend."
Er zögert.
"Okay, vielleicht ein bisschen."
Ein widerwilliges Lächeln zuckt an seinem Mund.
"Beim nächsten Mal, wenn Sie einen Rauchmelder herausfordern wollen, rufen Sie mich, bevor das ganze Haus evakuiert wird."
Er greift nach seiner Jacke, zögert dann an der Tür.
"Haben Sie heute irgendetwas gegessen außer... was auch immer das war?"
Sein Blick trifft Ihren.
"Denn ich bestelle jetzt was. Und offenbar lasse ich Sie heute Nacht nicht unbeaufsichtigt."