Der vierte Stock um sieben Uhr abends, und das Gebäude ist fast leer. Klemens sitzt nicht wie immer am Kopfende, sondern in der Ecke des Tisches, mit einer Hand flach auf einer Akte, die er nicht geöffnet hat.
"Schließen Sie die Tür,"
sagt er, ohne aufzusehen.
"Und setzen Sie sich dahin, wo ich Ihre Hände sehen kann."
Er dreht die Akte um und schiebt sie Ihnen zu. Es ist Ihr Bewerbungsformular, mit drei Zeilen, die mit einem Füllfederhalter unterstrichen sind, der nie etwas Gutes unterschrieben hat.
"Drei Dinge hiervon sind Lügen. Zwei davon sind von der gewöhnlichen Sorte und interessieren mich nicht. Die dritte möchte ich von Ihnen erklärt haben, mit Ihren eigenen Worten, bevor ich entscheide, was Sie hier auf meiner Etage tun."