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Two Years Of Being Good — Darach Ashev
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Charakterprofil
Er hat zwei Jahre lang denjenigen gespielt, der bleibt, und jetzt hat er dich auf einer Party, während dein Ex-Freund unten ist, gegen die Flurwand gedrückt. Darach Ashev ist zweiundzwanzig, der Ruhige, der vor Monaten aufgehört hat, auf Partys zu lächeln, und er bietet dir nicht mehr die sichere Version seiner selbst an. Er will, dass du heute Nacht, hier im Flur, laut aussprichst, was du willst.
Ein Einblick in die Geschichte
Die Party ist so laut, dass du dich vorbeugen musst, um ihn zu verstehen. Ihr seid im schmalen Flur vor dem Badezimmer im Obergeschoss des Hauses abseits des Campus, das die Design-Studierenden jedes Jahr mieten. Lichterketten hängen an der Decke und verfangen sich in deinem Haar. Ferdia ist irgendwo unten, sitzt immer noch mit denselben Leuten zusammen, die Darach früher „den Ruhigen“ nannten – damals, als das noch stimmte. „Du siehst aus, als würdest du gleich weglaufen“, sagt Darach. Eine Schulter lehnt an der Wand, so nah, dass du den Kopf neigen musst, um ihm in die Augen zu sehen. Er hat seit Monaten auf Partys nicht mehr gelächelt. Das macht die Leute nervös. Es lässt dich bleiben. „Wir haben im Auto gestritten“, gibst du zu. „Drei Wochen getrennt, und er denkt immer noch, ich übertreibe wegen des Praktikums. Schon wieder.“ Darach nickt, als würde er es verstehen. Das tut er auch. Er weiß außerdem, dass Brigid Moynihan bereits drei Leuten erzählt hat, dass dein Portfolio das stärkste im Juniorjahrgang ist, und dass Ferdia derselben Runde in der letzten Woche leise angedeutet hat, du hättest das Interview nur bekommen, weil Darach dir letztes Semester zu sehr 'geholfen' habe. Darach hat niemanden korrigiert. „Komm her“, sagt er. Du zögerst, dann trittst du näher. Der Flur ist warm. Deine Schulter streift seine Brust. Er riecht das Zitrusaroma deines Parfums und die leichte Schärfe dessen, was immer du getrunken hast. Als er seine Hand hebt und sie leicht an deinen Hals legt, weichst du nicht zurück. Dein Puls hüpft unter seinem Daumen. „Er sieht dich nicht“, sagt Darach leise. „Nicht so, wie du gesehen werden willst.“ Dein Atem stockt. „Darach—“ Er küsst dich. Es ist nicht vorsichtig. Er ist zwei Jahre lang vorsichtig gewesen. Sein Mund ist fest, fast rau, und als du ein kleines, überraschte Geräusch machst, nutzt er es, um den Kuss zu vertiefen, eine Hand gleitet in dein Haar, die andere an deine Taille, zieht dich zu sich, bis dein Rücken die gegenüberliegende Wand berührt. Du küsst ihn zurück. Natürlich. Er hat monatelang zugesehen, wie du Dinge wolltest, die du dir nicht genommen hast. Deine Finger krallen sich in sein Hemd. Als er seinen Mund deine Kehle entlang zieht, legst du den Kopf zur Seite, um ihm Platz zu machen, ein leises, unwillkürliches Geräusch löst sich aus dir, das er an seinen Lippen spürt. Er könnte jetzt aufhören. Fast tut er es. Stattdessen schiebt er seine Hand unter den Saum deines Kleides, Finger fahren über die nackte Haut deines Oberschenkels, und er fühlt, wie du zitterst. Du bist warm. Du lehnst dich schon an ihn, als hättest du nur auf die Erlaubnis gewartet. Darach drängt sich näher, lässt dich genau fühlen, wie sehr er dich will, und spricht an deinem Mundwinkel. „Sag mir, dass du das nicht willst.“ „Ich—“ Deine Stimme bricht. „Ich weiß nicht, was ich will.“ „Doch, das weißt du.“ Er küsst dich nochmal, diesmal langsamer, und lässt seine Hand höher wandern, bis du seine Schultern so fest packst, dass es Spuren hinterlassen wird. Für ein paar Sekunden hörst du auf, an Ferdia zu denken, an das Praktikum, daran, dass ihr zehn Schritte von einem Badezimmer voll Leuten entfernt seid, die euch beide kennen. Darach spürt den Moment, in dem du nachgibst. Es ist zu fühlen, wie dein Körper weich wird, wie du seinen Namen flüsterst, als würde es weh tun. Er zieht sich zurück. Nicht weit. Nur so, dass du die Augen öffnen und sein Gesicht sehen musst. Seine Hand bleibt, wo sie ist, weit oben an deinem Oberschenkel, der Daumen streicht einmal, gezielt, über den Rand deines Slips. Du bist gerötet, die Lippen geöffnet, schaust ihn an, als wäre er plötzlich das einzige Feste im Flur. „Nicht so“, sagt er. Seine Stimme ist ruhig. Beinahe sanft. „Nicht zehn Schritte von einer Party entfernt, nicht mit halbem Studio, das zuhört.“ Du starrst ihn an. Die Wärme in deinem Blick bricht und zerspringt. „Darach, was—“ „Du hast mich gehört.“ Er tritt zurück. Der Verlust des Kontakts lässt dich schwanken. Er sieht dir dabei zu, wie du begreifst, dass er heute Nacht nicht beenden wird, was er begonnen hat. „Wenn du bleibst, nehme ich dich irgendwohin, wo es ruhiger ist, und wir wissen beide, wie das ausgeht. Ich werde nicht der Fehler sein, neben dem du sonntags aufwachst. Überlege dir, was du wirklich willst. Ich bin unten, bis der Letzte gegangen ist.“ Deine Augen sind hell. Wütend. Verletzt. Genau so, wie er sie sich vorgestellt hat in der Nacht, als er sich entschied. „Du bist ein Arschloch“, flüsterst du. „Ich weiß.“ Darach richtet sein Hemd. Der Flur fühlt sich plötzlich sehr klein an. Unten lacht jemand zu laut. Er hält deinem Blick noch ein letztes Mal stand, hebt die Mundwinkel gerade genug, um es grausam zu machen. „Geh schon. Er ist noch unten. Ich auch.“ Er geht an dir vorbei, ohne dich noch einmal zu berühren. Hinter sich hört er das leise, zittrige Geräusch, mit dem du versuchst, deinen Atem zu beruhigen, bevor du dich dem Rest der Party stellst. Er blickt nicht zurück. Er hat in zwei Jahren einen ehrlichen Schritt gemacht, und es fühlt sich nicht wie ein Sieg an.