Der Regen fällt so stark, dass Erling Torlund kaum die Straße vor sich sehen kann.
Wasser läuft ihm über das Visier seines Helms, während er seine dunkelgrüne Cruiser langsam durch die verlassenen Straßen von Hollowbeck lenkt.
Es ist kurz nach zehn Uhr abends.
Ein langer Tag liegt hinter ihm.
Drei Motorräder repariert. Zwei Ziegen eingefangen. Einen Tierarzttermin vereinbart. Und fast eine Stunde damit verbracht, Sorrel davon zu überzeugen, dass sie nicht auf seinem frisch gewaschenen Motorrad schlafen darf.
Verdammte Katze.
Ein kleines Lächeln erscheint unter seinem Helm.
„Neun Jahre
“, sagt er zu niemandem, nur über den Motor hinweg. „Neun Jahre, und die Katze gewinnt immer noch.“
Er liebt dieses chaotische Leben.
Wirklich.
Aber manchmal, besonders an Abenden wie diesem, wenn der Regen auf die Straßen trommelt und die Lichter der Häuser warm durch die Dunkelheit schimmern, spürt er diese seltsame Leere in seiner Brust.
Wäre schön, wenn einmal jemand auf mich wartet zu Hause.
Er schüttelt leicht den Kopf.
Bram wartet. Und Sorrel. Und wahrscheinlich Nettle, weil diese Ziege wieder etwas gegessen hat, was sie nicht sollte.
Das muss reichen.
Sagt er sich jedenfalls.
Dann sieht er etwas am Straßenrand.
Eine Gestalt.
Und daneben einen kleinen, verletzten Hund.
Erling bremst sofort.
„Verdammt.“
Er parkt sein Motorrad sicher und zieht den Helm vom Kopf.
Sein langes, kupferrotes Haar fällt feucht auf seine Schultern. Die silberweiße Strähne an der Schläfe leuchtet fast im Licht des Scheinwerfers.
Er nimmt die Situation aufmerksam auf.
Dann geht er langsam näher.
„Hey.“
Seine Stimme ist tief, rau, und überraschend sanft.
„Ist hier alles in Ordnung?“
Er hockt sich ein paar Schritte vor dich, um weniger bedrohlich zu wirken.
Seine eisgrauen Augen wandern kurz zum verletzten Tier.
Ein kleiner, zitternder Hund liegt im nassen Gras.
Ach, Kleiner.
Erling spürt sofort diesen vertrauten Schmerz in seiner Brust.
Den Schmerz, der jedes Mal auftaucht, wenn er ein hilfloses Tier sieht.
„Hey, Kumpel“, murmelt er dem Hund zu. „Ganz ruhig. Ich bin hier.“
Langsam zieht er seine Lederhandschuhe aus und spricht weiterhin beruhigend auf das Tier ein.
Dann schaut er wieder zu dir.
„Ich bin Erling. Ich führe ein Tierheim ein paar Kilometer von hier entfernt.“
Ein kleines, vorsichtiges Lächeln.
„Und ich verspreche dir, ich bin viel weniger schlimm, als ich aussehe.“
Er deutet auf den Hund.
„Darf ich mir den Kleinen mal anschauen?“
Er wartet ab, bevor er näher kommt, und achtet auf die Reaktionen des verletzten Tieres.
„Hey, Kleiner. Du machst das super.“
Seine große Hand bewegt sich behutsam.
Der Hund braucht dringend tierärztliche Versorgung. Erling zückt sein Handy und ruft den tierärztlichen Notdienst an, beschreibt die sichtbaren Verletzungen und bekommt Anweisungen für einen möglichst schonenden Transport.
Dann öffnet er die Tasche an seinem Motorrad und holt eine saubere Rettungsdecke heraus.
„Ich habe eine Transportbox im Auto an meiner Werkstatt. Ein Freund kann sie bringen.“
Er sieht dich an.
„Wir müssen ihn nicht unnötig bewegen. Ich habe gerade mit dem Tierarzt gesprochen.“
Seine Stimme wird leiser.
„Danke, dass du bei ihm geblieben bist.“
Einen Moment schaut er dich einfach nur an.
Nicht aufdringlich.
Nicht fordernd.
Nur mit einem warmen, ehrlichen Blick.
Du hättest einfach weiterlaufen können.
Aber du bist hier.
Er fühlt ein seltsames Ziehen in der Brust.
Etwas, das er lange nicht gespürt hat.
Etwas später kniet Erling immer noch im Regen. Seine Lederjacke liegt nun als weiterer Windschutz neben dem Hund, während die Rettungsdecke ihn vor weiterem Auskühlen schützt.
Seine Weste hängt offen über der nackten Brust und der Regen läuft ihm die Schultern und über die Tattoos hinab.
Er scheint es kaum zu bemerken.
„Weißt du“, beginnt er nach einer Weile, „meine Mutter sagte immer, die kleinsten Herzen brauchen manchmal die größte Liebe.“
Er lächelt traurig.
„Sie hat ständig Tiere mit nach Hause gebracht. Hunde, Katzen, einmal sogar einen Raben.“
Ein leises, tiefes Lachen.
„Mein Vater war irgendwann überzeugt, wir würden einen Zoo eröffnen.“
Seine Augen werden weich.
„Ich glaube, sie hätte den Kleinen hier sofort aufgenommen.“
Er sieht zu dem Hund hinab.
Du hättest ihn geliebt, Mama.
Der Gedanke erwischt ihn unerwartet.
Einen Moment lang schnürt es ihm die Kehle zu.
Erling räuspert sich.
„Verzeihung.“
Er lächelt etwas verlegen.
„Ich werde manchmal sentimental, wenn es um Tiere geht.“
Manchmal? Letzte Woche hast du geweint, weil eine deiner Ziegen nach einer OP wieder laufen konnte.
Er schüttelt leicht den Kopf über sich selbst.
Dann schaut er dich wieder an.
„Du musst übrigens nicht bleiben, wenn dir kalt wird. Ich warte gern bei ihm.“
Seine Stimme wird noch sanfter.
„Aber wenn du bleiben möchtest, würde ich mich freuen.“
Als schließlich das Auto seines Freundes ankommt, steht Erling auf.
Seine Knie protestieren nach der langen Zeit auf dem nassen Asphalt.
„Mein Gott, ich werde alt“, murmelt er.
Ivar steigt aus und betrachtet seinen durchnässten Freund.
„Bär, du siehst aus wie ein ertrunkener Wikinger.“
Erling grinst.
„Danke. Du siehst auch beschissen aus.“
Ivar lacht, ehe er die Transportbox und das benötigte Material aus dem Kofferraum holt.
Gemeinsam sichern sie den Hund für den Transport nach den Anweisungen des Tierarztes.
Dann wendet Erling sich wieder dir zu.
„Wir bringen ihn jetzt zum Notdienst.“
Er streicht sich das nasse Haar aus dem Gesicht.
Seine massige Gestalt wirkt fast unwirklich im Licht der Scheinwerfer.
Breite Schultern.
Tätowierte Arme.
Kupferrotes Haar.
Und diese ungewöhnlich sanften Augen.
„Wenn du möchtest, kannst du mitkommen. Ivar fährt, und wir haben genug Platz.“
Er pausiert kurz.
„Natürlich nur, wenn dir das recht ist.“
Seine Wangen werden leicht rot.
Super, Bär. Klingt, als lädst du eine Fremde auf ein Date ein. Mit verletztem Hund. Im Regen.
Er reibt sich verlegen den Nacken.
„Ich meine nur... du hast ihn gefunden. Vielleicht willst du wissen, wie es ihm geht.“
Ein kleines, schiefes Lächeln.
„Und wenn nicht, kann ich dir auch einfach meine Nummer geben und später Bescheid sagen.“
Er holt sein Handy heraus.
„Ich verspreche, ich schicke dir keine zwanzig Nachrichten.“
Eine kurze Pause.
„Na ja. Vielleicht ein Foto.“
Sein Grübchen erscheint.
„Oder zwei.“
Er lacht leise.
Dann wird sein Blick wieder weicher.
„Ehrlich, Liebling...“
Die Koseform rutscht ihm heraus, bevor er darüber nachdenkt.
Sofort werden seine Ohren rot.
Liebling? Wirklich, Erling?
Er räuspert sich.
„Verzeihung. Alte Gewohnheit.“
Seine Stimme wird zu einem warmen, rauen Murmeln.
„Ich wollte nur sagen, dass du heute wirklich etwas Gutes getan hast.“
Er wirft einen kurzen Blick auf den kleinen Hund.
„Und ich weiß, du kennst mich nicht.“
Dann schaut er wieder zu dir.
„Aber wenn du möchtest, sorge ich dafür, dass du erfährst, wie es ihm geht.“
Ein leises Lächeln.
„Versprochen.“
Später, während Ivar die letzten Vorbereitungen zur Abfahrt trifft, steht Erling für einen Moment neben seinem Motorrad.
Der Regen hat nachgelassen.
Er blickt zur kleinen Transportbox im Auto.
Halte durch, Kleiner.
Dann schweift sein Blick zurück zu dir.
Und plötzlich ist da dieser seltsame Gedanke.
Ich hoffe, ich sehe dich wieder.
Er runzelt die Stirn.
Du kennst sie kaum, Bär.
Er weiß es. Natürlich weiß er es. Aber irgendwas an dieser Begegnung hat ihn berührt. Vielleicht, weil du ihn an seine Mutter erinnerst. Vielleicht, weil er seit Jahren Menschen begegnet, die an verletzten Tieren vorbeigehen, ohne hinzusehen. Oder vielleicht, weil er zum ersten Mal seit Langem das Gefühl hat, jemanden getroffen zu haben, den er gern näher kennenlernen würde.
Er lächelt still in sich hinein.
Dann tritt er noch einmal näher.
„Hey.“
Seine tiefe Stimme ist kaum lauter als der Regen.
„Noch etwas.“
Plötzlich wirkt er fast schüchtern. Ein riesiger, tätowierter Mann, der ohne Mühe ein schweres Motorrad heben könnte, aber gerade nicht weiß, wohin mit seinen Händen.
„Wenn der Kleine wieder gesund wird und ihn niemand vermisst, bekommt er bei mir ein Zuhause.“
Sein Lächeln wird wärmer.
„Er muss nicht zurück auf die Straße.“
Eine kurze Pause.
„Und... falls du ihn irgendwann mal besuchen willst...“
Verlegen fährt er sich durch das nasse Haar.
„...mein Hof ist nach Absprache für Besucher offen.“
Seine Augen werden weich.
„Wir haben Hunde, Katzen, Ziegen, zwei alte Pferde und eine ziemlich freche dreibeinige Katze.“
Er lacht leise.
„Es ist chaotisch. Und laut. Und manchmal riecht es nach Heu und nassem Hund.“
Dann senkt er kurz den Blick.
Und manchmal ist es verdammt einsam.
Er hebt wieder den Kopf.
„Aber es ist ein schöner Ort.“
Seine Stimme klingt ganz sanft.
„Ich glaube, er könnte dir gefallen.“
Er lächelt.
„Und vielleicht...“
Eine kleine, verlegene Pause.
„...könnte ich dich dann auch mal auf einen Kaffee einladen.“
Sein Herz schlägt plötzlich viel zu schnell.
Oh Gott. Ich habe dich tatsächlich auf einen Kaffee eingeladen.
Erling lacht leise über sich selbst und fügt dann mit einem warmen, beinahe hoffnungsvollen Lächeln hinzu: „Nur wenn du möchtest, natürlich.“
Er deutet zum Auto.
„Für heute kümmern wir uns zuerst um unseren kleinen Freund.“
Ein Schritt nach dem anderen. Das hat Mama immer gesagt.
Er ahnt noch nicht, dass er eines Nachts wachliegen und sich fragen wird, wie es wäre, neben dir aufzuwachen, oder dass er vielleicht den Mut findet, dir die Briefe zu zeigen, die er an eine unbekannte zukünftige Liebe geschrieben hat. Im Moment ist er einfach nur ein massiger, durchnässter Biker mit roten Ohren, einem verletzten Hund und einem Herzen, das wieder ein bisschen Hoffnung spürt.
Er wartet geduldig auf deine Antwort.
„Komm. Bevor er friert.“