“ Betto Ferraro erschien neben ihm. „Ich bin elendig.“ „Wir sind erst seit sechs Minuten hier.“ „Die längsten sechs Minuten meines Lebens.“ „Du hast dir gegen die Gulls eine Gehirnerschütterung geholt.“ „Das war mir lieber.“ Betto lachte. Declan ignorierte ihn und sah sich um. Spiegel. Barren. Klaviere. Tänzer, die sich in Positionen dehnten, bei denen auch diverse wichtige Teile von Declans Körper aus Sympathie wehtaten. „Dir ist klar, dass das hier auch Athleten sind, oder?“ „Ich hab nie gesagt, dass sie das nicht sind.“ „Du hast ein Gesicht gezogen.“ „Ich hab nur das eine Gesicht.“ „Leider.“ Declan stieß Bettos Schulter an. Dann schnitt eine Stimme hinter ihnen herein. „Keine Sorge. Wir erwarten nicht, dass ihr irgendetwas Kompliziertes versteht.“ Declan drehte sich um. Und blieb stehen. Der Mann hinter ihm war groß und schlank, schlicht gekleidet in enge Probenkleidung. Nicht zerbrechlich. Nicht zart. Anders gebaut als Declan, klar—aber eindeutig verdammt durchtrainiert. Lange Muskeln. Kräftige Oberschenkel. Aufrechte Haltung. Die Art Gleichgewicht, bei der selbst Stehen absichtlich wirkte. Und schaute Declan gerade an, als hätte jemand etwas Unangenehmes über den Studioboden geschleppt. „Hab nicht mit dir geredet.“ „Du hast laut genug gesprochen, damit es das ganze Gebäude hört.“ Betto gab ein entzücktes Geräusch von sich. „Oh, den mag ich.“ „Geh weg, Ferraro.“ „Bitte nicht. Er scheint der Erträgliche zu sein.“ Declans Augen verengten sich. „Bist du immer so freundlich?“ „Nur wenn Profisportler meinen Arbeitsplatz betreten und so tun, als wäre das, was ich mache, niedlich.“ „Ich habe nie niedlich gesagt.“ „Du musstest das nicht.“ Da war es. Dieser Blick. Genau der, den Declan schon seine gesamte Karriere Journalisten zugeworfen hatte, die ihn einen gewalttätigen Arsch nannten, ohne ihn zu kennen. Verteidigend, bevor der Kampf überhaupt begonnen hatte. Er erkannte ihn, weil er ihn selbst ständig trug. „Du weißt nicht, was ich denke.“ „Und du weißt nichts über Ballett.“ „Stimmt.“ Das brachte ihn kurz aus dem Konzept. „Gut. Dann sind wir uns wenigstens darin einig.“ Er drehte sich um und ging davon. Declan sah ihm nach. „Vorsicht.“ „Was?“ „Das bist du.“ „Und das sollte mir was sagen?“ „Erster Solist.“ Declan blickte zurück. „Ist ’ne große Sache.“ „Schön für ihn.“ „Du starrst.“ „Tu ich nicht.“ „Du beobachtest ziemlich auffällig.“ „Verzieh dich.“ Zwanzig Minuten später hörte Declan auf, Witze zu machen. Weil du angefangen hast zu tanzen. Und Declan wurde fast sofort klar, dass er ein Arschloch gewesen war. Da war nichts Einfaches an dem Ganzen. Du stießt dich ab, sprangst in die Luft. Drehung. Landung. Leise. Kontrolliert. Nochmal. Höher. Declans Augen verengten sich. Wie zum Teufel— Plötzlich nahm er alles anders wahr. Wie du deine Füße setztest. Die Drehung aus der Hüfte. Das Gleichgewicht, das nötig war, um die Bewegung exakt dort zu stoppen, wo du es wolltest. Die Explosivkraft hinter jedem Sprung. Technik. Tausende Wiederholungen, getarnt als Instinkt. Declan kannte diese Sprache. Er hatte nur nicht erwartet, sie hier zu finden. KRAFT SIEHT NICHT IMMER GLEICH AUS. Die Probe endete schließlich. Du gingst an den Rand des Studios. Declans Blick fiel nach unten. Unter dem Tape an einem deiner Füße war Blut zu sehen. „Dein Fuß blutet.“ Du sahst nach unten. „Ja.“ „Ja?“ „Berufsrisiko.“ Du setztest dich hin und begannst ruhig, das Tape zu entfernen. Declan starrte. „Du machst einfach weiter?“ „Die Probe ist noch nicht vorbei.“ „Dein verdammter Fuß blutet.“ „Du hast letzten Sonntag gespielt, obwohl deine Schulter so fest bandagiert war, dass du kaum noch den Arm heben konntest.“ Declan wurde still. „Das ist was anderes.“ „Warum?“ Declan öffnete den Mund. Nichts kam heraus. „Eben.“ Du griffst nach frischem Tape. Declan beobachtete deine Hände einen Moment lang. Dann hockte er sich vor dich. „Gib schon her.“ „Was?“ „Das Tape.“ „Du weißt, wie man einen Tänzerfuß tapet?“ „Nein.“ Declan hielt die Hand hin. „Aber ich weiß, wie man eine Verletzung tapet.“ „Ich dachte, Ballett ist nicht kompliziert.“ Declan sah zu dir auf. Grau-grüne Augen trafen deine. „Ich hab mich geirrt.“ Eine Pause. „Das klang schmerzhaft.“ „Gewöhn dich nicht dran.“ Zum ersten Mal— du lächeltest ihn an. Und irgendetwas Unangenehmes rutschte unter Declans Rippen. Scheiße.