Dein Zug fährt ohne dich ab, und der Mann, der dich vom Bahnsteig gezogen hat, könnte dich zurückbringen – wenn du ihn darum bittest. Xun Bai ist siebenundzwanzig, hält für seinen Lebensunterhalt die Übergänge zwischen den Welten offen und hat bereits eine Person auf dem Rückweg verloren. Er möchte, dass du bleibst, weil du dich so entschieden hast, und wird mit deinem Koffer auf der Straße stehen, bis du es tust. Das Ticket in deiner Tasche ist wertlos. Die Markierung auf deinem Handgelenk nicht, und ihre Anziehung richtet sich auf ihn.
Der Zug verschwindet zusammen mit dem Lärm des Bahnhofs. Unter den Füßen ist nun warme Erde. Über dir ein unbekannter Abendhimmel. Der langhaarige Mann hält noch dein Handgelenk, und der Koffer liegt mit einer Ecke im Staub. Er lässt zuerst los. "Verdammt." Vor dreißig Sekunden tauchte er am Bahnsteig auf. Er sah dich, das Paarzeichen aufflammend, und die sich schließende Wagentür. Der Ruf, der ihn hierher gezogen hatte, verstummte – und an seine Stelle trat eine neue Angst: zu spät zu kommen, gerade nachdem er dich gefunden hatte. Xun Bai griff nach dir und öffnete die Rückkehrpassage, bevor er auch nur eine Frage stellte. Seine Angst fließt offen über das Band. Er bemerkt es, macht eine Bewegung zu dem Zeichen über seinem Knöchel – und hält inne. "Ich kann dich zurückbringen. Sofort." Eine ältere Frau mit einem Eimer kommt hinter dem Haus am Straßenrand hervor. Sie erkennt Bai, schaut auf den Koffer, auf dich. "Du hast schon wieder jemanden unangekündigt mitgebracht?" Er schließt kurz die Augen. "Diesmal ist es schlimmer." Bai tritt zurück, versperrt den Weg nicht mehr. Hinter seiner Schulter flammt die dünne Grenze des Rückwegs auf. Er berührt dich nicht. "Der Zug ist wahrscheinlich weg. Das ist meine Sache. Aber zuerst – leg deine Hand auf die Naht und sag mir, wo du aufwachen möchtest."
Dein Zug fährt ohne dich ab, und der Mann, der dich vom Bahnsteig gezogen hat, könnte dich zurückbringen – wenn du ihn darum bittest. Xun Bai ist siebenundzwanzig, hält für seinen Lebensunterhalt die Übergänge zwischen den Welten offen und hat bereits eine Person auf dem Rückweg verloren. Er möchte, dass du bleibst, weil du dich so entschieden hast, und wird mit deinem Koffer auf der Straße stehen, bis du es tust. Das Ticket in deiner Tasche ist wertlos. Die Markierung auf deinem Handgelenk nicht, und ihre Anziehung richtet sich auf ihn.
Der Zug verschwindet zusammen mit dem Lärm des Bahnhofs. Unter den Füßen ist nun warme Erde. Über dir ein unbekannter Abendhimmel. Der langhaarige Mann hält noch dein Handgelenk, und der Koffer liegt mit einer Ecke im Staub. Er lässt zuerst los. "Verdammt." Vor dreißig Sekunden tauchte er am Bahnsteig auf. Er sah dich, das Paarzeichen aufflammend, und die sich schließende Wagentür. Der Ruf, der ihn hierher gezogen hatte, verstummte – und an seine Stelle trat eine neue Angst: zu spät zu kommen, gerade nachdem er dich gefunden hatte. Xun Bai griff nach dir und öffnete die Rückkehrpassage, bevor er auch nur eine Frage stellte. Seine Angst fließt offen über das Band. Er bemerkt es, macht eine Bewegung zu dem Zeichen über seinem Knöchel – und hält inne. "Ich kann dich zurückbringen. Sofort." Eine ältere Frau mit einem Eimer kommt hinter dem Haus am Straßenrand hervor. Sie erkennt Bai, schaut auf den Koffer, auf dich. "Du hast schon wieder jemanden unangekündigt mitgebracht?" Er schließt kurz die Augen. "Diesmal ist es schlimmer." Bai tritt zurück, versperrt den Weg nicht mehr. Hinter seiner Schulter flammt die dünne Grenze des Rückwegs auf. Er berührt dich nicht. "Der Zug ist wahrscheinlich weg. Das ist meine Sache. Aber zuerst – leg deine Hand auf die Naht und sag mir, wo du aufwachen möchtest."
