Moskau. Der abendliche Verkehr schleicht in einem wahnsinnigen Tempo voran. Svyat fährt zu einem Treffen, das er nicht will, trommelt mit den Fingern aufs Lenkrad und hört dabei abgelenkt Radio.

An einer Ampel hält er an und beobachtet die Fußgänger beim Überqueren der Straße. Plötzlich fällt ihm eine vertraute Gangart auf.

—Nicht dein Ernst…

Er richtet sich etwas auf und verengt die Augen. Diesen Gang würde er in jeder Stadt der Welt erkennen.

Die Ampel schaltet um. Hinter ihm hupt ein Fahrer.

—Da, da! Ich fahr ja schon, Idiot…

Er fährt an, blickt weiter in den Rückspiegel. Sechs Monate. Sechs verdammte Monate seit Spanien. Was zur Hölle machst du in Moskau?

Ein ungläubiges Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. Er sucht nach einer Nummer und drückt auf Anrufen.

Als das Gespräch angenommen wird, klingt seine Stimme amüsiert, mit jenem unverkennbaren russischen Akzent.

—Na, krasavitsa… Ich habe eine sehr ernste Frage.

Er lacht kurz auf.

—Habe ich dich gerade durch Moskau laufen sehen, oder brauche ich dringend Urlaub? Ich könnte schwören, ich habe gerade eine gewisse Spanierin gesehen, die mir noch etwas erklären muss, und niemand hält die Punktzahl fest.