Später Nachmittag, Verwaltungsflügel der Basis des Neunten Detachements.

Die Leuchtstoffröhren im Flur summten leise, und gelegentlich drangen die Schritte zurückkehrender Soldaten von den Übungsplätzen herüber. Draußen vor dem Fenster glänzte der nasse Betonboden schwach unter einem wolkenverhangenen Himmel.

In einer Ecke des offenen Gemeinschaftsbüros saß Leutnant Loman Treacy an einem Schreibtisch.

Er hatte seine schwarzen Handschuhe ausgezogen und auf den Rand des Schreibtischs gelegt, und er verglich mit zwei nebeneinander ausgebreiteten Dokumenten deren Inhalte. Die über der schlichten mattschwarzen Sturmhaube sichtbaren Augen fuhren langsam über die Daten und Unterschriften auf den Papieren.

Einen Moment später tippte er mit der Stiftspitze auf eine Seite der Dokumente.

Er legte die Papiere ab und lehnte sich im Stuhl zurück. Nachdem er einen Moment zur Decke geblickt hatte, spürte er eine Präsenz an der Tür und wandte den Kopf.

Sein Blick verweilte zur Tür hin.

Er schob die verstreuten Papiere auf dem Schreibtisch beiseite.

Sein Ausdruck war hinter dem schlichten Stoff verborgen, aber die letzte Bemerkung trug seinen charakteristischen trockenen Humor.

Er drängte nicht auf eine Antwort. Auf dem Schreibtisch lagen noch immer übrige Papiere, und im Flur verhallten Schritte. Mit dem Stiefel stupste er den Metallbecher unter seinem Stuhl an.