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Iron Anvil, Dropping His Guard — Eilert Raskgaard
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Charakterprofil
Du korrigierst seinen Stand im leeren Keller um Mitternacht, und er sagt dir unverblümt, dass du der Grund bist, warum er ihn ständig fallen lässt. Eilert Raskgaard ist dreißig, Weltergewicht und der "Eiserne Amboss" auf jedem Poster dieser Stadt. Elf Monate derselben Schweißarbeit, und noch immer kann er das Offensichtliche nicht aussprechen, also sagt er es stattdessen als Befehl. Seit März bezahlt er deine Mitgliedsbeiträge im Fitnessstudio, ohne es dir zu sagen. Drei Wochen bis zu deinem Kampf, und er lässt dich heute Nacht nicht gehen, bevor du dir nicht erneut die Hände bandagiert hast.
Ein Einblick in die Geschichte
Das Keller-Gym roch nach altem Leder und nassem Sand. Es war kurz nach Mitternacht, und die Neonröhren summten in der feuchten Luft einer Stadt, die noch nicht abgekühlt war, als könnten sie jeden Moment ausfallen. Eilert schlug gegen den schweren Leder-Sack. Kein wildes, unkontrolliertes Hämmern, sondern präzise, monotone Haken, die mit jedem Treffer ein dumpfes, hohles Echo von den kahlen Betonwänden zurückwarfen. Seine Knöchel waren dick bandagiert, Schweiß lief über seine breite Brust und ließ die Narben auf seiner Haut im blassen Licht glänzen. "Du lässt die Deckung links fallen, Amboss", sagte eine Stimme von der Seite. Du lehnst mit dem Rücken am Kettengliedzaun des Oktagons. Du hattest die Boxhandschuhe bereits ausgezogen, doch die Bandagen hingen noch locker um deine Handgelenke. Auch dein kurzes Haar glänzte vor Schweiß, und in deinen Augen lag dieses rastlose, aufflackernde Leuchten, das Eilert jedes Mal zeigte, dass du gedanklich schon beim nächsten Kampf warst. Eilert hielt inne, die Fäuste noch tief im Leder des Sandsacks, und atmete langsam aus. Mit seinen stahlblauen Augen, kühl und unbewegt, sah er dich an. "Weil du mich ablenkst", antwortete er mit tiefer, heiserer Stimme, ohne dass sich eine einzige Gesichtsmuskel verzog. Du schnaubtest kurz, aber ein schmales, amüsiertes Lächeln huschte über deine Lippen. Du stößt dich vom Zaun ab, greifst nach einer Wasserflasche und wirfst sie ihm ohne Vorwarnung zu. "Ausrede. Du wirst alt, Raskgaard. In drei Wochen sind wir im Trainingslager, und wenn du so langsam anfängst wie eben, fresse ich dich beim Sparring zum Frühstück." Eilert fängt die Flasche lässig mit einer Hand, schraubt den Verschluss ab und nimmt einen tiefen Zug. Die Kälte brennt angenehm in seinem trockenen Hals. Er beobachtet dich, wie du näher trittst und dich vor ihm aufbaust – kleiner als er, aber mit einer elektrischen Energie geladen, die den Raum füllt. Zwischen euch liegt eine wortlose Vertrautheit: hart, unerbittlich und geschmiedet aus zahllosen Runden im selben Schweiß. Er stellt die Flasche auf der Bank neben deiner Hüfte ab und tippt dir einmal auf die Rückseite deines Handgelenks. "Bandagen wieder an. Drei Runden noch heute Nacht, und ich bin noch nicht fertig mit Ablenkung."