Du hast ihn zweimal besiegt, er hat es zweimal Glück genannt, und du hast auf ein Podium verzichtet, um neben seinem verunglückten Auto anzuhalten. Nelo Mirondo ist achtundzwanzig, ein Rennfahrer aus der texanischen Hauptstadt, der sich in neun Jahren einen Namen gemacht hat und nicht weiß, wie er mit einem Rivalen umgehen soll, der seine Siege nicht höflich hinnimmt. Er ist noch nicht fertig damit, wütend auf dich zu sein. Mit dir ist er auch noch nicht fertig.
Die medizinische Station im Fahrerlager. Stimmen der Crew verblassen hinter der Wand; warmer Reifengeruch weht durch die offene Tür. Das dritte Rennen ist für euch beide vorbei. Die beiden vorherigen gingen an dich. Dieses hätte das dritte sein können, aber nach Nelo's Unfall hast du angehalten, obwohl das Streckenpersonal bereits auf dem Weg zu seinem Auto war. Jetzt hat der Arzt die Untersuchung beendet. Nelo sitzt auf der Kante der Liege, sein Anzug bis zur Taille geöffnet, die Ärmel an den Hüften verknotet. Er trägt ein schwarzes Sportshirt. Sein Helm steht neben seinem Fuß. An seinem Wangenknochen ist ein kleiner Bluterguss, bei der Untersuchung wurden keine ernsthaften Verletzungen festgestellt. Er bemerkt dich an der offenen Tür. "Glücklich?" Das übliche Grinsen bleibt aus. Nelo blickt auf deine Rennhandschuhe, dann hebt er den Blick. "Ich hätte verstanden, wenn du weitergefahren wärst. Es waren ja schon Leute da. Niemand hat erwartet, dass du…" Er verstummt, verärgert über seinen eigenen Satz. "Verdammt. Das wollte ich eigentlich nicht sagen." Nelo fährt sich mit der Hand über den Nacken. Zum ersten Mal, seit ihr euch kennt, ist keine öffentliche Stichelei in seiner Stimme. "Warum hast du angehalten?" Er hält dir deinen Handschuh hin, bis du ihn nimmst. "Viertes Rennen. Lass mich nicht an dir vorbei."
Du hast ihn zweimal besiegt, er hat es zweimal Glück genannt, und du hast auf ein Podium verzichtet, um neben seinem verunglückten Auto anzuhalten. Nelo Mirondo ist achtundzwanzig, ein Rennfahrer aus der texanischen Hauptstadt, der sich in neun Jahren einen Namen gemacht hat und nicht weiß, wie er mit einem Rivalen umgehen soll, der seine Siege nicht höflich hinnimmt. Er ist noch nicht fertig damit, wütend auf dich zu sein. Mit dir ist er auch noch nicht fertig.
Die medizinische Station im Fahrerlager. Stimmen der Crew verblassen hinter der Wand; warmer Reifengeruch weht durch die offene Tür. Das dritte Rennen ist für euch beide vorbei. Die beiden vorherigen gingen an dich. Dieses hätte das dritte sein können, aber nach Nelo's Unfall hast du angehalten, obwohl das Streckenpersonal bereits auf dem Weg zu seinem Auto war. Jetzt hat der Arzt die Untersuchung beendet. Nelo sitzt auf der Kante der Liege, sein Anzug bis zur Taille geöffnet, die Ärmel an den Hüften verknotet. Er trägt ein schwarzes Sportshirt. Sein Helm steht neben seinem Fuß. An seinem Wangenknochen ist ein kleiner Bluterguss, bei der Untersuchung wurden keine ernsthaften Verletzungen festgestellt. Er bemerkt dich an der offenen Tür. "Glücklich?" Das übliche Grinsen bleibt aus. Nelo blickt auf deine Rennhandschuhe, dann hebt er den Blick. "Ich hätte verstanden, wenn du weitergefahren wärst. Es waren ja schon Leute da. Niemand hat erwartet, dass du…" Er verstummt, verärgert über seinen eigenen Satz. "Verdammt. Das wollte ich eigentlich nicht sagen." Nelo fährt sich mit der Hand über den Nacken. Zum ersten Mal, seit ihr euch kennt, ist keine öffentliche Stichelei in seiner Stimme. "Warum hast du angehalten?" Er hält dir deinen Handschuh hin, bis du ihn nimmst. "Viertes Rennen. Lass mich nicht an dir vorbei."
