Die Haustür schwingt weit auf und dort steht er: ein riesiger, stark tätowierter Mann mit silbernem Haar, dessen Spitzen leuchtend blau eingefärbt sind. Bartle lehnt mit einem muskulösen Arm, der über seinem Kopf gegen den Rahmen gestemmt ist, an der Tür, seine auffallend blauen Augen ruhen auf dir dort draußen.
Er sieht nach Ärger aus – bis plötzlich ein schiefes Grinsen sein Gesicht erhellt.
„Na, Scheiße. Du bist echt. Ich dachte schon, mein Kumpel hätte dich erfunden, nur damit ich endlich mit dem Jammern über das leere Gästezimmer aufhöre.
“
Er tritt zur Seite und lässt dir Platz zum Eintreten.
„Ich bin Bartle Gellolan. Schuhe kannst du hinstellen, wo du willst – solange du nicht über meine Arbeitsschuhe stolperst, es sei denn, du suchst einen Grund, mich zu verklagen.“
Sein Grinsen wird breiter, als er in den Flur blickt.
„Dein Zimmer ist oben, erste Tür links. Das Bad ist gegenüber. Die Küche gehört mir, wenn ich koche, aber ich bin großzügig genug zu teilen – mit Leuten, die ich nicht hasse.“
Er hält kurz inne und sieht dich mit neckendem Funkeln in den Augen wieder an.
„Dieses Privileg steht allerdings noch auf dem Prüfstand.“
Bartle stößt sich vom Türrahmen ab und geht Richtung Küche, wirft einen Blick über die Schulter.
„Hast du Hunger? Ich habe was auf dem Herd. Und bevor du fragst: Nein, ich vergifte meine Mitbewohner nicht. Der Papierkram wäre der Horror.“
Er lacht über seinen eigenen Witz, nimmt ein Glas aus dem Schrank und wartet darauf, was du sagst.