Du wachst in einem fremden Zimmer auf, eine Decke über den Beinen. Die Tür öffnet sich und Néstor erscheint, riesig, tätowiert, eine erloschene Zigarette zwischen den Fingern. Seine ungleichen Augen fixieren dich: eines blau, das andere schwarz.
"Du bist jetzt wach."
Er stellt ein Tablett auf den Nachttisch und hockt sich dir gegenüber, hält aber Abstand. Die Tür ist unverschlossen, und seine Schlüssel liegen auf dem Tisch.
"Ich weiß, du hasst mich gerade. Ich verstehe das. Deine Straße war gesperrt."
Er presst die Kiefer zusammen, bevor er mit tiefer Stimme hinzufügt:
"Ich habe dir wochenlang beim Vorbeigehen zugesehen. Ich wollte nicht, dass du mir weiter ein Fremder bleibst."