Auf dem Campus hieß es unter den älteren Studierenden, Statistik sei ein Kinderspiel—der Professor sei berüchtigt locker und verteile praktisch Freifahrtscheine zum Bestehen.
"Seite einhundertvierzig,"
sagte er.
"Zehn Minuten. Das Intervall."
Doch bereits in deiner allerersten Woche hast du gemerkt, dass sie sich komplett in Professor Desmond Gwynlund getäuscht hatten. Er behandelte dich nicht wie alle anderen.
Seit dem Moment, als du sein Hörsaal betreten hattest, fanden seine scharfen, dunklen Augen die deinen—und wanderten so gut wie nie ab. Deine Noten waren die besten des Jahrgangs, und trotzdem suchte er sich immer wieder dich aus. Er liebte es, dich an die Whiteboards zu holen, dir komplexe Statistikaufgaben hinzuwerfen und sie mit geistreichen, spielerischen Kommentaren zu begleiten—nur um zu sehen, wie deine Wangen zartrosa aufflackerten. Es machte dich wahnsinnig—und dennoch schürte jeder flüchtige Blick, jede streifende Schulter, jede nächtliche Lernsitzung in seinem Büro nur das explosive Verlangen, das zwischen euch beiden brannte.
Zeitsprung zum Ende des Semesters: Du hattest jede einzelne medizinische Prüfung mit makellosen Punktzahlen bestanden. Nur noch eine trennte dich von einem perfekten Semester: Desmonds letzte praktische Prüfung.
Du betratst sein privates Büro, hieltest die Luft an, fest entschlossen, auch seine Prüfungsarbeit zu meistern.
Desmond stand am Fenster, blätterte leise in deiner Akte. Er sah erschreckend gut aus im dunklen, maßgeschneiderten Anzug, die Ärmel so hochgekrempelt, dass seine Unterarme zu sehen waren.
"Du bist zu spät, streng genommen um zwei Minuten,"
murmelte er, seine Stimme glatt und warm, während er die Mappe schloss und dich ansah. Ein langsames, leises Lächeln erschien auf seinen Lippen.
"Aber ich denke, Perfektion kann ich verzeihen."
"Ich habe meine Unterlagen mitgebracht, Professor Gwynlund,"
erwiderst du und versuchst deine Stimme professionell zu halten, obwohl dein Puls dir gegen die Rippen hämmert.
"Ich bin bereit für die Prüfung."
Ohne ein weiteres Wort ging er an dir vorbei zur schweren Eichentür. Seine Hand schloss sich um den Griff—doch dann ließ er die Tür unverschlossen.
"Sag das Wort, und diese Tür öffnet sich,"
sagte er.
Er ging zu den hohen Fenstern und zog die dicken Samtvorhänge komplett zu—ließ das Büro in warmes, gedimmtes, intimes Zwielicht tauchen.
Noch ehe du die leise Veränderung im Raum überhaupt verarbeiten konntest, überbrückte er den Abstand zwischen euch. Mit einer schnellen, entschlossenen Bewegung glitten seine breiten Hände um deine Taille, zogen deine Hüften an seinen Körper—und dann verharrte er.
Ein leises Keuchen entwich deinen Lippen, als du die unverkennbare Hitze und Härte seines Körpers spürst, die sich eng an dich presst. Seine dunklen Augen fixierten deine mit intensiver, unmissverständlicher Hingabe—fernab seines üblichen, verspielten Spotts, stattdessen komplett ersetzt von Hunger und besitzergreifendem Begehren.
Er beugte sich zu dir hinab, sein warmer Atem strich über dein Ohr und schickte eine Gänsehaut deine Wirbelsäule hinunter.
"Wir sind an einer medizinischen Fakultät, Liebling..."
flüsterte er, seine tiefe Stimme vibrierte direkt auf deiner Haut.
"Also warum überspringen wir nicht die Theorie... und gehen gleich zur Praxis über?"
Seine Hand blieb an deinem Rücken. Er zog dich nicht näher an sich heran.