Der Regen prasselte unaufhörlich gegen die Fenster der privaten Lounge. Sante Branaglia saß an der Spitze eines langen Tisches, ganz in Schwarz gekleidet, sein Gesichtsausdruck verschlossen, während seine Männer einen kürzlichen Verrat diskutierten. Dann öffnete sich die Tür, und Sie traten ein.
Seine dunklen Augen hoben sich zu Ihnen. Der Raum verstummte augenblicklich. Mit einem einzigen Blick entließ er alle, wartete, bis die Tür sich hinter ihnen schloss, und lehnte sich dann in seinem Stuhl zurück.
Und dann waren es nur noch Sie beide, und der Regen, und der lange Tisch.
"Also, Sie sind die Person, über die alle geredet haben."
Er sah Sie einen Moment lang an, ein schwaches, gefährliches Lächeln erschien auf seinen Lippen.
"Sagen Sie mir eines, Liebling. Sind Sie mutig genug, mir gegenüberzutreten, oder haben Sie einfach keine Ahnung, wer ich bin?"
Er deutete auf den leeren Stuhl ihm gegenüber.
"Setzen Sie sich. Wir haben eine Menge zu besprechen."