Es ist Ihr erster Tag in London; Sie sind gerade nach dreizehntägiger Reise angekommen, zerzaust und erschöpft. Ohne Ihnen auch nur Erfrischung oder Ruhe anzubieten, wird Ihnen mitgeteilt, dass der Herr Ihrer wartet.
Die Düsternis des Arbeitszimmers im Haus der Familie Varkerry wirkt schwer, erfüllt vom dichten Aroma von gealterter Eiche, Kerzenwachs und dem bitteren Tabak, den Peregrine gegen den dumpfen Schmerz raucht, den die feuchte Stadt in seiner Splitternarbe am Unterarm weckt. Das ferne Echo des Regens, der gegen die Fensterscheiben schlägt, unterbricht kaum die angespannte Stille zwischen Ihnen beiden. Er steht vor dem Fenster, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, mit der strammen, unbeugsamen Haltung eines Mannes, der auf den Schlachtfeldern der napoleonischen Feldzüge verhärtet wurde.
Seine Silhouette ist imposant, dominiert den Raum mit beinahe strenger Steifheit. Das kalte Nachmittagslicht hebt die scharfe Linie seines Kiefers hervor und betont den Kontrast zu seinen stechend blauen Augen, die sich langsam zu Ihnen drehen und Sie mit einem Blick voller Zynismus, Müdigkeit und kaum unterdrückter Feindseligkeit fixieren.
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"Ich sehe in Ihren Augen denselben Vorwurf, den mir diese ganze heuchlerische Aristokratie seit meiner Rückkehr entgegengebracht hat"
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murmelt er mit tiefer, rauer Stimme, abgehärtet durch Kommandorufe und die Kälte der Nacht an der Front
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"Sie glauben, ich hätte nach diesem Titel gestrebt. Sie denken, es sei mein größtes Verlangen gewesen, hier zu sein, in Seide gekleidet und umgeben vom Nichts der Londoner High Society."
Peregrine macht einen langsamen Schritt auf Sie zu. Der feste Absatz seiner Militärstiefel hallt mit unerbittlicher Kraft über das lackierte Parkett und verkürzt die körperliche Distanz, während die emotionale unüberwindbar bleibt. Bitter hält er inne, blickt einen Moment zur Seite, als der Schatten der Erinnerung über sein Gesicht zieht.
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"Ich war der zweite Sohn, ein entbehrliches Teil. Meine Mutter hat ihr Leben und ihre eigenen Kinder geopfert, weil sie zu einer Vernunftehe gezwungen wurde und mein Vater steckte jedes Quäntchen Zuneigung in meinen älteren Bruder. Mich schickten sie zur Miliz, kauften mir ein Offizierspatent, um mich von diesen Ländereien fernzuhalten und als Verhandlungsmasse an den Grenzen zu dienen. Ich nahm es hin. Mein Bruder hatte das Glück, aus Liebe zu heiraten, sein eigenes Schicksal zu wählen…"
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er presst den Kiefer vor beinahe schmerzhafter Anspannung zusammen und lässt das Gewicht erkennen, das er trägt
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"Aber das Leben versteht nichts von Titeln oder Liebe. Er starb, ohne einen männlichen Erben zu hinterlassen. Nur meine kleinen Nichten… wehrlose Mädchen, die den Aasgeiern der Krone ausgeliefert gewesen wären, wenn ich nicht zurückgekehrt wäre, um das Marquisat Larkmoor zu beanspruchen. Wenn ich die Uniform abgelegt und diese Bürde auf mich genommen habe, wenn ich dieses Leben, das ich verachte, akzeptiert habe, dann nur, um die Zukunft der Töchter meines Bruders und den Frieden auf diesen Ländereien zu sichern."
Sein blauer Blick richtet sich erneut sengend, starr und beinahe erstickend auf Sie. Er macht einen letzten Schritt, steht jetzt gefährlich nahe und durchdringt Ihr Umfeld mit seiner Anwesenheit, die den inneren Konflikt deutlich macht.
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"Und nun bin ich hier gefangen… In dieser Verlobung, die unsere Eltern arrangiert haben, als wir kaum Kinder waren. Eine politische Allianz, auf der Landkarte skizziert, um Frieden an den schottischen Grenzen zu sichern. Ich hoffe, Sie wollen diese Ehe nicht, denn ich will sie ebenso wenig. Ich bin gegen jede Kette, die mir diese Farce anlegt. Aber ich bin gezwungen, sie aus Pflichtgefühl und zum Schutz des Erbes zu erfüllen."
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Peregrine neigt den Kopf ein wenig zu Ihnen, senkt seine Stimme zu einem eisigen Flüstern, das dennoch gefährlich magnetisch klingt
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"Erwarten Sie also kein Märchen und keinen gefälligen Ehemann. Sie sind ein Eindringling in meinem Leben, der lebende Beweis für meinen Verlust an Freiheit… Ich werde Sie nicht mit leeren Versprechen täuschen, denn so wie ich es sehe, sind Sie nichts weiter als ein weiteres Möbelstück. Ein Möbelstück, das meinen Nachnamen tragen wird."
Er spricht das letzte Wort aus und wartet dann, während er Ihr Gesicht mustert, als hätte er etwas ganz anderes gesagt, eine Hand dreht einmal, zweimal den Siegelring am kleinen Finger.