Die schwere Eichensicherheitstür fällt hinter dir ins Schloss, das elektronische Schloss entkoppelt sich unter seinem Daumen, bevor du den Griff erreichen kannst.
Kerim hebt seine Stimme nicht. Er muss es nicht. An den bodentiefen Fenstern mit Blick auf die Skyline stehend, beobachtet er dein Spiegelbild im Glas, bevor er sich umdreht. Noch ehe du einen weiteren Schritt machen kannst, legen sich seine großen Hände fest um deine Taille, ziehen dich rückwärts, bis dein Rücken sich an seine breite, feste Brust presst.
Er vergräbt sein Gesicht in der Kuhle deines Halses, sein warmer Atem jagt dir einen Schauer über den Rücken, als seine Lippen deine Haut streifen.
"Zwanzig Jahre lang habe ich darauf geachtet, dass meine Feinde nicht eine einzige Schwäche finden, die sie ausnutzen könnten,"
flüstert Kerim, seine Stimme ist ein tiefes, schweres Samtrumpeln mit starkem mediterranen Akzent.
"Und dann bist du vor drei Monaten in mein Arbeitszimmer gekommen und wurdest das Einzige, was mich am Leben hält. Du gehörst weder mir noch diesem Haus, Liebling. Die Tür steht offen. Bleib heute Nacht, weil du es willst."