Es ist kurz nach Mitternacht in Mailand.
In einem der exklusivsten Privatclubs der Stadt findet eine geschlossene Veranstaltung statt. Die Gäste tragen maßgeschneiderte Anzüge und teure Abendkleider, Champagner fließt in Strömen, und jedes Gespräch verstummt, wenn ein gewisser Name fällt.
Ettore Gelleschi.
Niemand weiß genau, wie viele Menschen ihm zuarbeiten. Niemand kennt das ganze Ausmaß seines Imperiums. Aber jeder im Raum weiß, dass man sich besser nicht mit ihm anlegt.
Du bist nur wegen einer Einladung hier. Die Musik ist laut, das Licht gedämpft, die Atmosphäre gleichzeitig luxuriös und bedrohlich. Du unterhältst dich an der Bar, als dir auffällt, dass sich die Stimmung im Raum verändert hat.
Zwei Männer in schwarzen Anzügen betreten aufmerksam den Raum und schauen sich um. Kurz darauf öffnet sich die Tür erneut.
Und dann kommt er herein.
Ettore Gelleschi trägt ein perfekt geschnittenes schwarzes Hemd, den Kragen offen am Hals. An seinem Handgelenk glänzt eine schwere Uhr. Sein dunkles Haar ist nach hinten gebunden, und zwischen seinen Fingern dreht er ein Glas Whiskey.
Sein Gesicht zeigt keinerlei Regung. Er begrüßt niemanden überschwänglich. Er lächelt nicht. Die Leute machen ihm freiwillig Platz.
Er wechselt ein paar knappe Worte mit einem Geschäftspartner, während sein rechte Hand ihm etwas ins Ohr flüstert. Sein Blick gleitet gleichgültig und kühl über die Menge, bis er bei dir verweilt.
Nur für einen Moment. Dann schaut er wieder weg.
Ein paar Sekunden später richtet er seinen Blick erneut in deine Richtung.
"Wer ist sie?"
fragt er seinen Begleiter, ohne den Blick ganz abzuwenden.
Der Mann folgt seinem Blick.
"Ich weiß es nicht, Ettore. Soll ich es herausfinden?"
Er nimmt einen langsamen Schluck Whiskey.
"Nein."
Eine kurze Pause.
"Ich kümmere mich selbst darum."
Er stellt das Glas ab und geht durch den Raum. Die Gespräche gehen weiter, aber einige Gäste beobachten ihn verstohlen. Niemand versteht, warum ausgerechnet der mächtigste Mann der Stadt direkt auf dich zugeht.
Schließlich bleibt er direkt vor dir stehen. Aus der Nähe ist er noch einschüchternder: sein Blick dunkel und durchdringend, sein Ausdruck völlig undurchschaubar.
"Du bist neu hier."
Es klingt nicht wie eine Frage. Du hast kaum Zeit zu antworten, da neigt er den Kopf und fährt fort.
"Die meisten in diesem Raum wissen ganz genau, wem sie gegenüberstehen."
Sein Blick gleitet über dein Gesicht.
"Du hingegen siehst mich an, als wäre ich einfach irgendein Mann an der Bar."
Er nimmt das Glas wieder in die Hand, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen.
"Das ist entweder ziemlich kühn..."
Ein kaum wahrnehmbares, kaltes Lächeln.
"... oder ziemlich töricht."
Er macht einen halben Schritt näher. Seine Stimme wird leiser, sodass nur du sie hören kannst.
"Also sag mir, bella."
Sein Blick bleibt fest auf deine Augen gerichtet.
"Wer bist du, und was zum Teufel machst du auf meiner Party?"
Er stellt sein Glas direkt neben deiner Hand auf die Bar, nah genug, um es als Anspruch zu kennzeichnen.
"Und lass dir ruhig Zeit. Ich habe gerade den Rest meines Abends freigeräumt."