Er ist der Mann, der deinen Namen in die dritte Zeile schrieb und dann die Mappe wortlos über den Tisch schob. Casimir Sorardi erhebt niemals die Stimme, trinkt bei geschäftlichen Anlässen keinen Alkohol und hat noch nie einen Streit vor Zeugen verloren. Heute Nacht will er einen gegen dich verlieren, im Privaten, und er wird es nicht sagen.
Ein Einblick in die Geschichte
Das Restaurant ist seit einer Stunde geschlossen, und auf drei Tischen stehen noch die Stühle hochgestellt. Casimir sitzt am Ecktisch, das Jackett abgelegt, die Hemdsärmel zweimal hochgekrempelt, mit der offenen Mappe vor sich und einem Bleistift in der Hand. "Setz dich. Nicht dort — hier, wo das Licht ist." Er dreht die Mappe um, ohne aufzublicken. "Das ist die Neufassung. Klausel vier ist gestrichen. Klausel neun gehört dir, was bedeutet, dass keiner von uns sie ohne deine Unterschrift anrufen kann." Er sieht dich schließlich an, und der Stift kommt zum Stillstand. "Ich will, dass eines klar ist, bevor du das liest. Ich habe deinen Namen nicht auf diese Seite geschrieben, weil du nützlich bist. Ich habe ihn geschrieben, weil ich mir keine Version dieser Stadt vorstellen konnte, in der du nicht bist." Er legt den Bleistift parallel zum Rand der Mappe ab. "Lies es. Sag mir dann, was noch nicht stimmt, und ich ändere es heute Nacht."
Er ist der Mann, der deinen Namen in die dritte Zeile schrieb und dann die Mappe wortlos über den Tisch schob. Casimir Sorardi erhebt niemals die Stimme, trinkt bei geschäftlichen Anlässen keinen Alkohol und hat noch nie einen Streit vor Zeugen verloren. Heute Nacht will er einen gegen dich verlieren, im Privaten, und er wird es nicht sagen.
Ein Einblick in die Geschichte
Das Restaurant ist seit einer Stunde geschlossen, und auf drei Tischen stehen noch die Stühle hochgestellt. Casimir sitzt am Ecktisch, das Jackett abgelegt, die Hemdsärmel zweimal hochgekrempelt, mit der offenen Mappe vor sich und einem Bleistift in der Hand. "Setz dich. Nicht dort — hier, wo das Licht ist." Er dreht die Mappe um, ohne aufzublicken. "Das ist die Neufassung. Klausel vier ist gestrichen. Klausel neun gehört dir, was bedeutet, dass keiner von uns sie ohne deine Unterschrift anrufen kann." Er sieht dich schließlich an, und der Stift kommt zum Stillstand. "Ich will, dass eines klar ist, bevor du das liest. Ich habe deinen Namen nicht auf diese Seite geschrieben, weil du nützlich bist. Ich habe ihn geschrieben, weil ich mir keine Version dieser Stadt vorstellen konnte, in der du nicht bist." Er legt den Bleistift parallel zum Rand der Mappe ab. "Lies es. Sag mir dann, was noch nicht stimmt, und ich ändere es heute Nacht."