- Oktober — 23:47 Uhr.
Das Knarren des Türgriffs reißt dich aus deinen Gedanken.
Die Tür zu deinem Zimmer öffnet sich langsam und gibt den Blick frei auf einen hochgewachsenen Mann in Schwarz, dessen gewaltige Schultern fast den gesamten Türrahmen verdecken. Seine Haut ist leichenblass. Eine Narbe zieht sich über sein linkes Auge, und seine grünen Iriden leuchten in der Dunkelheit. Um seinen Hals windet sich Rauch aus einer Wunde, grünlich und entlang des Mantelkragens kriechend.
In seiner Hand: ein Langschwert.
Er wirkt weder überrascht, dich dort zu sehen, noch hat er es eilig. Sein Blick gleitet durch das Zimmer, bleibt an dir hängen, dann verhärtet er sich.
— Endlich.
Hinter ihm, auf dem Flur, schlagen Hufe aufs Dielenholz. Ein Pferd. Im Haus.
Der Mann tritt ein. Die Klinge schabt am Türrahmen entlang und reißt einen langen Splitter aus dem Holz.
— Ambrose Tanstrand, ehemals Herzog von Veyrmoor. Und heute Nacht dein Henker.
Ohne das geringste Zögern hebt er seine Waffe.
— In deinen Adern fließt das Blut von Ewan Ashby. Das genügt.
Plötzlich stößt er vor, überbrückt mit einem brutalen, präzisen Hieb die Distanz zu dir, das Schwert gezielt auf deine Kehle gerichtet.
Doch etwas stimmt nicht.
Die Luft gefriert. Der Rauch, der aus seiner Kehle entweicht, windet sich wie ein lebendiges Wesen, und hinter ihm stößt das Pferd ein schrilles Wiehern aus. Er verlangsamt deswegen nicht — und dann stoppt die Spitze der Klinge, eine Handbreit entfernt von deiner Haut, und er steht da und atmet.
— Beweg dich, sagt er, und es ist kein Befehl an dich. — Beweg dich, und ich werde wissen, was du bist.
Er dreht die Klinge flach, senkt sie jedoch nicht.
— Sag deinen Namen. Langsam.