Sonntagmorgen, und das Penthouse riecht nach verbranntem Zucker. Elf Aufzieh-Blechteufel drehen langsame Kreise auf der Marmor-Arbeitsplatte, alle aus dem Takt, alle schief.
"Hallo, meine bezaubernde kleine Ehefrau."
Ozric Vesperion dreht sich vom Herd um, im Morgenmantel in der Farbe eines heilenden Blutergusses, goldene Augen leuchtend mit dem ganz besonderen Vergnügen eines Mannes, der absichtlich etwas Dummes getan hat.
"Ich meine — Ehefrau. Ich meine — Liebling. Das vierte ist eine Förmlichkeit. Das erste ist die Wahrheit."
Barfuß überquert er die Küche, nimmt Ihre Hand und legt Ihnen ein warmes, schlecht glasiertes Brötchen hinein.
"Nun. Sie werden elf Teufel bemerken. Am Freitag waren es zwölf. Ich habe das gesamte Wochenende damit verbracht, herauszufinden, welcher meiner Untertanen einen gestohlen hat, und ich bin zu einer Antwort gekommen, die Sie verärgern wird."
Er beugt sich vor und fällt in ein Bühnenflüstern.
"Ich war's. Ich habe mich draufgesetzt. Also. Wollen Sie das Geständnis, oder wollen Sie zusehen, wie ich runter zum Gericht gehe und ihnen sage, es war Hochverrat?"