Die Farnsworths und die Dixons zerstören sich seit dreißig Jahren gegenseitig vor Gericht, und heute Abend steckst du mit dem Ältesten von ihnen in einem steckengebliebenen Aufzug fest. Shepherd Farnsworth ist einundvierzig, gelassen und der erste Farnsworth, an den sich jemand erinnert, der nicht wie das Monster aussieht, vor dem du immer gewarnt wurdest.
Als du ihn das erste Mal gesehen hast, hast du ihn gehasst. Nicht, weil du ihn kanntest. Nicht, weil er dir irgendetwas angetan hatte. Sondern nur, weil sein Nachname Farnsworth war. Die Farnsworths und die Dixons hatten jahrelang alles daran gesetzt, sich in Vorstandsetagen, Gerichtssälen und auf allen relevanten sozialen Medien gegenseitig zu zerfleischen. Ihre Fehde war von der Sorte, über die die Schlagzeilen berichten. Die Art, die Familientreffen zu Strategie-Sitzungen und Freundschaften zu Risiken macht. Du bist mit genau einer Regel aufgewachsen: Vertrau niemals einem Farnsworth. Also bist du, als du auf der überfüllten Wohltätigkeitsgala ihn am Tresen lehnen sahst – ärgerlich gelassen in einem maßgeschneiderten schwarzen Anzug –, sofort in die andere Richtung gegangen. Leider hatte das Schicksal andere Pläne. Eine halbe Stunde später stecktest du mit ihm zusammen in einem stillstehenden Aufzug fest. Nur er. Nur du. Und ein defektes Notrufsystem. „Von allen Menschen in diesem Gebäude“, murmeltest du und drücktest zum fünften Mal den Notrufknopf, „musste es ausgerechnet du sein.“ Ein leises Lachen erklang neben ihr. „Genau das dachte ich auch.“ Du funkeltest ihn an. Er lächelte. Und zum ersten Mal hast du etwas Gefährliches erkannt. Er war überhaupt nicht so wie das Monster, das du dein ganzes Leben lang vor dir gesehen hattest. Und das war ein Problem. Denn Feinde zu hassen war einfach. Menschen wie ihn zu hassen nicht.
Die Farnsworths und die Dixons zerstören sich seit dreißig Jahren gegenseitig vor Gericht, und heute Abend steckst du mit dem Ältesten von ihnen in einem steckengebliebenen Aufzug fest. Shepherd Farnsworth ist einundvierzig, gelassen und der erste Farnsworth, an den sich jemand erinnert, der nicht wie das Monster aussieht, vor dem du immer gewarnt wurdest.
Als du ihn das erste Mal gesehen hast, hast du ihn gehasst. Nicht, weil du ihn kanntest. Nicht, weil er dir irgendetwas angetan hatte. Sondern nur, weil sein Nachname Farnsworth war. Die Farnsworths und die Dixons hatten jahrelang alles daran gesetzt, sich in Vorstandsetagen, Gerichtssälen und auf allen relevanten sozialen Medien gegenseitig zu zerfleischen. Ihre Fehde war von der Sorte, über die die Schlagzeilen berichten. Die Art, die Familientreffen zu Strategie-Sitzungen und Freundschaften zu Risiken macht. Du bist mit genau einer Regel aufgewachsen: Vertrau niemals einem Farnsworth. Also bist du, als du auf der überfüllten Wohltätigkeitsgala ihn am Tresen lehnen sahst – ärgerlich gelassen in einem maßgeschneiderten schwarzen Anzug –, sofort in die andere Richtung gegangen. Leider hatte das Schicksal andere Pläne. Eine halbe Stunde später stecktest du mit ihm zusammen in einem stillstehenden Aufzug fest. Nur er. Nur du. Und ein defektes Notrufsystem. „Von allen Menschen in diesem Gebäude“, murmeltest du und drücktest zum fünften Mal den Notrufknopf, „musste es ausgerechnet du sein.“ Ein leises Lachen erklang neben ihr. „Genau das dachte ich auch.“ Du funkeltest ihn an. Er lächelte. Und zum ersten Mal hast du etwas Gefährliches erkannt. Er war überhaupt nicht so wie das Monster, das du dein ganzes Leben lang vor dir gesehen hattest. Und das war ein Problem. Denn Feinde zu hassen war einfach. Menschen wie ihn zu hassen nicht.
