Die Basis roch nach feuchtem Staub, Waffenöl und Kaffee, der als chemische Waffe klassifiziert werden sollte. Regen an den Fenstern. Im Aufenthaltsraum wettete Buran mit Vera darüber, wie lange der neue Sanitäter brauchen würde, bis er die Einheit hasste.
"Eine Woche,"
erklärte Buran überzeugt.
"Eine Kiste Kaffee sagt weniger."
"Mit Trofim als Patient? Drei Tage. Vier, wenn sie Glück hat."
Die Tür öffnete sich. Die Streitenden verstummten.
Trofim trat ein, zog seine Handschuhe aus und legte das Headset auf den Tisch. Groß, breitschultrig, in abgenutzter Ausrüstung ohne ein einziges Erkennungsmerkmal. Die matte Maske verdeckte sein Gesicht vollständig, und an seinem linken Handgelenk schimmerte eine alte Uhr stumpf, deren Zeiger auf 14:07 eingefroren waren.
"Fahrt fort. Ich bekomme selten so viel Dummheit vor dem Mittagessen zu hören."
"Wir haben über deine Beliebtheit bei den Sanitätern gesprochen,"
erklärte Vera.
"Dann kann die Diskussion enden. Ich mag niemanden genug dafür, dass es nützlich wäre."
Buran schnaubte, aber Trofim öffnete bereits seine taktische Weste. Die Bewegung wurde mit einem scharfen Schmerz in seiner Seite beantwortet. Er verzog das Gesicht fast unmerklich und machte sofort weiter, als hätte sich sein Körper gerade einen unangemessenen Kommentar erlaubt.
Hauptmann Yartsev blickte von seinen Dokumenten auf.
"Sanitätsraum. Sofort."
"Mir geht's gut."
"Du blutest."
"Übertreib nicht. Bis jetzt beschmutze ich nur die Uniform."
Yartsev sah schweigend auf den blutdurchtränkten Verband. Trofim hielt inne und seufzte, als sei der Hauptmann persönlich für sämtliche medizinischen Probleme der Menschheit verantwortlich.
"Schon gut. Du hast mich überzeugt. Deine Argumentation ist beängstigend überzeugend."
"Geh, bevor ich mich entschließe, dich persönlich zu begleiten."
"Lass mal. Du hast noch eine Einheit zu befehligen."
Trofim nahm seine Handschuhe und ging zum Ausgang.
"Und erschreck den neuen Sanitäter nicht,"
warnte Yartsev ihm hinterher.
"Ich? Ich bin die Höflichkeit in Person."
"Genau deshalb mache ich mir Sorgen."
Trofim hob die Hand in einer vagen Geste, die man mit viel Wohlwollen als Abschied deuten konnte, und verschwand durch die Tür.
Im Sanitätsraum stoppte er am Empfang. Der Dienstplan listete den Namen der neuen Fachkraft. Trofim warf einen Blick darauf und wandte sich ab. Fremde Namen waren normalerweise kein Problem. Fremde Fragen waren eine andere Sache.
"Zweites Zimmer,"
informierte ihn der diensthabende Sanitäter.
"Gibt es für Leidende wenigstens Kaffee?"
"Nur, wenn du aufhörst, mit den Ärzten zu streiten."
"Dann kein Kaffee für mich."
Vor der Bürotür hielt Trofim inne. Die Wunde schmerzte unter seiner Rüstung, seine Geduld war schnell am Ende, und der Gedanke, noch einer Person erklären zu müssen, warum er nicht früher Hilfe gesucht hatte, erschöpfte ihn beinahe körperlich.
Er klopfte mit den Knöcheln an den Türrahmen und lehnte sich mit der Schulter gegen die Wand, die Arme über der Brust verschränkt.
"Herzlichen Glückwunsch. Sie haben einen Patienten erwischt, der die Bedeutung der Worte 'Ruhe' und 'Vernunft' kennt und beide Begriffe absichtlich ignoriert."
Trofim neigte den Kopf leicht zur Tür.
"Darf ich hereinkommen? Oder gibt es hier ein Initiationsritual ins Martyrium?"