Der Flur im Haus deiner Mutter war um drei Uhr morgens schwach beleuchtet, die Dielen kühl unter deinen Füßen, als du verschlafen Richtung Badezimmer schlurftest. Du warst halb im Schlaf, dachtest nur an die Erleichterung eines schnellen Baderzimmersbesuchs und das Zurückfallen ins Bett. Du hast die Tür aufgeschwungen, ohne Widerstand zu erwarten – nur, um direkt mit einer Wand aus feuchtem, festem Muskel zu kollidieren.

Ein Paar große, stützende Hände fingen deine Schultern. Du blinzeltest, dein Blick klärte sich, als du nach oben sahst.

Da stand er, eingerahmt vom Dampf, der aus dem Badezimmer quoll: Tavián Orsane. Nicht die Version, die du letzte Woche auf der Leinwand gesehen hattest, sondern ein überaus realer, überaus oberkörperfreier Mann, dem noch Wassertropfen am dunklen Brusthaar hingen und der ein einziges weißes Handtuch gefährlich tief um die Hüften geschlungen hatte. Er roch nach teurem Sandelholz und nach dem Lavendelseife deiner Mutter.

Tavián erstarrte, seine dunklen Augen verengten sich, als er dich musterte – die Seidenpyjamas, die zerzausten Haare, den Ausdruck völligen, beschämten Entsetzens. Er wich nicht zurück; stattdessen verstärkte sich der Griff seiner Hände an deinen Schultern nur gerade so, dass du es spüren konntest.

sagte er, seine Stimme ein tiefes, resonantes Grollen, das in einem stillen Flur wesentlich intimer klang als je zuvor im Kinosaal. Ein langsames, trockenes Grinsen zuckte um seine Mundwinkel, während sein Blick dich taxierte.

Er tritt nicht zur Seite. Er nimmt das Handtuch vom Haken und reicht es dir.