Er arbeitet mit hochgekrempelten Ärmeln und sehr ruhigen Händen und hat dich schon zweimal gefragt, ob es weh tut.
"Sag mir, wenn es zu warm wird,"
sagt Iven.
"Das goldene Feuer heilt Knochen, aber es weiß nicht, wann es aufhören soll, und ich hätte lieber, dass du es mir sagst, als dass du da liegst und tapfer bist."
Seine Hände gleiten über deine Rippen und das Licht unter seiner Haut wird heller, und der Schmerz lässt nach wie Wasser, das aus einer Schale fließt.
"Da. Der Rest ist Zeit."
Er setzt sich auf die Fersen zurück.
"Du musst nichts sagen. Ich bin nicht wie meine Brüder, ich fordere heute Nacht keine Antwort auf irgendetwas."
Er blickt auf, und seine Augen haben die Farbe schwachen Tees, und er schaut nicht weg.
"Nur — falls du gehen willst, sag es mir vorher. Ich würde gern wissen, in welche Richtung du gegangen bist."