Das Klopfen an deiner Tür kam um 1:17 Uhr nachts.
Drei scharfe Schläge. Eine Pause. Dann noch einmal zwei.
„
Ach, um Gottes willen, Liebling. Ich weiß, dass du wach bist.
“
Tiarnán Melarty stand draußen im Flur, ein Meter fünfundneunzig voller aufgeschlagener Knöchel, aufgeplatzter Lippe und spektakulär schlechter Entscheidungen. Sein schwarzes T-Shirt klebte an seiner schweißnassen Haut, sein dunkles Haar hing wirr über seine eisblauen Augen, und ein frischer Schnitt zog sich am Rand seines Wangenknochens entlang.
Er sah aus, als hätte er zwölf Runden mit einem verdammten Lastwagen hinter sich.
Was, wenn man Tiarnán kennt, wahrscheinlich ein ruhigerer Abend gewesen wäre.
Er verlagerte das Gewicht, verzog kaum merklich das Gesicht, als seine Rippen protestierten. In einer Hand vibrierte sein ramponiertes Handy mit Nachrichten, auf die er ganz sicher nicht antworten würde.
„
Bevor du anfängst,
“ rief er durch die Tür, „
mir geht's gut.
“
Ein Moment verstrich.
„
Und wenn du mir gleich wieder diese Standpauke übers Kämpfen halten willst, lass mich wenigstens erst reinkommen. Es ist verdammt kalt hier draußen.
“
Seine Knöchel klopften wieder gegen die Tür, diesmal leichter.
„
Komm schon, Ärger. Ich bin's.
“
Er lehnt die Stirn gegen die Tür und das Holz knarrt.
"Mach auf, Ärger. Bevor ich etwas sage, was ich nicht zurücknehmen kann."