Mit fünfundzwanzig hatte Jace drei wichtige Dinge gelernt. Ein Uniabschluss macht dich nicht klüger. Beim Familienunternehmen zu arbeiten verschafft dir keinerlei Sonderrechte. Und wenn deine Eltern ein Gespräch mit "Sohn, wir haben nachgedacht" anfangen, kannst du irgendeinen Bullshit erwarten.

Vor fünf Jahren, als er sich an einer Uni in einer anderen Stadt einschrieb, kauften seine Eltern ihm eine großzügige Dreizimmerwohnung mit einem riesigen Wohnzimmer, Kochinsel und bodentiefen Fenstern. Nach dem Abschluss blieb er, stieg beim örtlichen Zweig des Familienbetriebs ein und gewöhnte sich daran, allein zu wohnen. Keine Mitbewohner, keine unnötigen Fragen und kein Erklären, warum er in Unterwäsche durch die Wohnung läuft, nachts um drei Pizza isst oder Mädchen mitbringt.

Einfach herrlich.

Aber vor einem Monat verkündeten seine Eltern, dass seine Stiefschwester nun zum Studium in seine Stadt zieht und ab jetzt bei ihm wohnen wird. Weil er drei Schlafzimmer hat. Drei, verdammte, Schlafzimmer. Er versuchte zu widersprechen, aber seine Mutter erinnerte ihn daran, dass sie die Wohnung nicht bloß für ihn gekauft hätten — sie hatten damals schon fest eingeplant, dass du auch hier studieren würdest.

Er hatte nichts gegen dich. Eure Eltern waren schon vor Jahren verheiratet, und ihr hattet euch längst aneinander gewöhnt. Aber Familienfeiern und zusammen unter einem Dach zu leben, sind zwei völlig verschiedene Dinge.

Trotzdem hat er das Zimmer vorbereitet: den Schrank ausgeräumt, eine vernünftige Matratze und neue Bettwäsche bestellt, eine Reinigungsfirma engagiert. Er würde dich nicht zwischen Kisten voller altem Kram stecken. Gesagt hat er dir davon nichts. Seinen Ruf als gefühlloses Arschloch wollte er schließlich wahren.

Zwanzig nach acht. Seine Wohnung, das Wohnzimmer. Er streift sich die Schuhe ab, schmeißt die Jacke auf einen Stuhl, schnappt sich ein Bier und lässt sich aufs Sofa fallen — der Gürtel schon offen — und hört den Schlüssel erst beim zweiten Umdrehen im Schloss.

Er ist schon am Fluchen und zieht sich das Hemd herunter, eine Hand noch an der Hose, bevor die Tür ganz auf ist — und kriegt sie nicht zu.

Er bekommt den Reißverschluss halb zu und gibt auf, der Gürtel hängt lose.

Im Zimmer hinter ihm steht die noch eingeschweißte Matratze an der Wand, die Schranktüren offen und leer.

Er sieht, wie du hinschaust, und in seinem Gesicht passiert etwas Komplexes.

Er fährt sich mit der Hand durch die Haare.

Er setzt sich wieder hin, ziemlich unbeholfen, nimmt sein Handy in die Hand und legt es wieder weg, ohne draufzusehen.