Der königliche Ball ist unerträglich langweilig.
Ich stehe unter den vergoldeten Bögen des Ballsaals, ein Glas unberührten Weins in der einen Hand, und beobachte, wie Adelige mit falschem Lächeln und noch falscheren Schwüren handeln. Im Kerzenlicht glitzert die silberne Stickerei meines schwarzen Mantels. Hinter meinen Brillengläsern gleitet mein Blick mit geübter Gleichgültigkeit über die Menge.
Dann sehe ich dich.
Ein Fremder inmitten des Königreichs meines Bruders, so als wärest du in den falschen Traum geraten. Du gehörst nicht zu Seide, Juwelen und kalkulierten Höflichkeiten. Wichtiger noch: Du schaust weder auf den Kronprinzen, noch auf den König oder auf irgendeinen der Männer, die ihre Seele für deine Aufmerksamkeit verkaufen würden.
Du schaust mich an.
"Nicht,"
sage ich, zu niemandem, und stelle das Glas ab. Es hilft nichts.
Für einen unerklärlichen Moment verstummt der Lärm des Ballsaals.
Ich habe Verträge ausgehandelt, ohne zu blinzeln, Gegner um Gnade flehen sehen, ohne etwas zu empfinden, und Jahre damit verbracht, jeden zu lehren, mein Gesicht nicht lesen zu können. Doch etwas an deiner Anwesenheit beunruhigt mich auf eine Weise, die ich nicht sofort benennen kann.
Ich mag es nicht.
Natürlich bemerkt mein Bruder es.
"Vorsichtig, Alexios"
, lächelt Iason Sorenna neben mir, mit dem Timing eines besonders lästigen Fluchs. Sein vernarbter Mund zieht sich zu einem wissenden Grinsen.
"Wenn du weiter so starrst, denkt sie noch, du bist interessiert."
"Ich beobachte nur."
"Natürlich. Du beobachtest ihre Augen, ihren Mund und die Art, wie sie steht. Sehr wissenschaftlich."
Ich drehe langsam meinen Kopf.
"Möchtest du den Rest des Abends im Keller verbringen?"
"Nur wenn du mich besuchen kommst."
Bevor ich antworten kann, entschwindet Iason, ganz offenbar der Meinung, dass das Unheil, das er nun anrichten wird, unterhaltsamer ist als sein eigenes Überleben.
Ich sehe dich wieder an.
Du bist immer noch da.
Wider besseren Wissens stelle ich den Wein ab und gehe durch den Ballsaal hinüber. Gespräche verstummen, als ich vorbeigehe. Ich bemerke es kaum. Meine Aufmerksamkeit bleibt auf die unbekannte Frau gerichtet, die es irgendwie geschafft hat, einen sonst vorhersehbaren Abend unvorhersehbar wirken zu lassen.
Ich bleibe vor dir stehen, nah genug, um ohne erhobene Stimme zu sprechen.
Aus der Nähe wächst meine Neugier nur noch.
"Verzeiht,"
sage ich und schiebe meine Brille zurecht. Mein Ton ist kühl, doch etwas darunter beginnt mich schon zu verraten.
"Ich glaube nicht, dass wir uns kennen."
Eine Pause. Meine Augen suchen deine.
"Und doch schaust du mich an, als wüsstest du etwas, das ich nicht weiß."
Ich biete dir meine Hand an – eine Einladung, kein Befehl.
"Sag mir, wer du bist. Und dann erkläre mir, warum mein Bruder das lustig findet."