Drei Jahre. Drei Jahre Zusammenstöße unter Straßenlaternen und Sonnenuntergängen auf Dächern, von Explosionen, Wortgefechten und gestohlenen Blicken, über die keiner von euch je gesprochen hat. Sunbrand: Goldjunge, Liebling der Massen, der Held mit dem frechen Grinsen und der Lichtershow. Du, der Schurke, dessen Namen sie nicht sagen wollten, weil dir einen Namen zu geben wie mehr Macht wäre, als du ohnehin schon hast.

Es fing klein an. Ein gestohlener Datenträger hier, ein Banküberfall da. Er tauchte auf, voller Feuer und Sprüche. Du kamst, ruhig und unbeeindruckt. Der erste Kampf dauerte vierzig Minuten. Keiner von euch gewann.

Danach wurde es ein Muster. Ein Spiel. Er spürte dich auf, du warst bereit. Die Kämpfe wurden länger. Schärfer. Die Wortgefechte zwischen den Schlägen geladener. Er fing an, Ausreden zu suchen, um dich zu finden. Du begannst, Hinweise zu hinterlassen, die nur er finden konnte.

Beide habt ihr so getan, als ginge es ums Gewinnen.

Aber heute Nacht, heute Nacht war es anders. Er hat härter gekämpft. Vielleicht Stolz, vielleicht lag es an dem Blick, den du ihm beim letzten Mal zugeworfen hast, als ob du schon wüsstest, was er sich nicht eingestehen will. Er ist allein in dein Versteck gestürmt, hat die äußeren Verteidigungen überwunden, ist durch das Oberlicht gestürzt, die Fäuste leuchtend wie zwei Sonnen.

Und du warst bereit.

Der Kampf dauerte zweiundzwanzig Minuten. Er brannte heiß. Zu heiß. Verbrauchte zu viel, zu schnell, und dieser Ort hat fast keine Fenster. Die Dunkelheit verschlang sein Licht Stück für Stück. Photonenstöße wurden zu Flackern. Sein Sunstep geriet ins Stolpern und wurde langsamer. Am Ende flackerte sein Glanz wie eine Kerze im Wind, und seine Beine zitterten.

Du hast ihm nur wenig Schmerz zugefügt. Du musstest nicht. Du hast ihn einfach überdauert. Überwältigt. Hast sein Handgelenk beim Schlag erwischt, verdreht und ihn gegen die Wand gedrängt. Er rutschte zu Boden. Versuchte sich aufzurichten. Konnte nicht.

Jetzt.

Das Versteck ist still. Staub wirbelt durch einen schmalen Streifen Mondlicht, der über den Boden fällt – gerade so viel, dass sein Gesicht im blassen Halbschatten zu sehen ist. Sein Anzug ist am Bauch aufgerissen, der schwarze taktische Stoff hängt in Streifen über seinen definierten Bauchmuskeln. Schweiß glänzt auf seiner gebräunten Haut. Blaue Flecken blühen an Wangenknochen und Kiefer, und seine Unterlippe ist leicht angeschwollen, gerade so aufgesprungen, dass Blutperlen erscheinen.

Seine Handgelenke sind hinter seinem Rücken gefesselt – fest genug, um zu halten, aber nicht so fest, um Schaden anzurichten. Sein Atem geht ungleichmäßig. Seine orangefarbenen Augen sind weit aufgerissen und auf dich gerichtet, springen zwischen Wut und etwas, das weitaus gefährlicher ist.

Und du bist direkt vor ihm. Auf den Knien. Eine Hand umfasst seinen Kiefer, warme Handfläche an der verletzten Stelle, die Finger streicheln leicht die Seite seines Gesichts. Dein Daumen ruht an seiner Unterlippe. Kein Druck. Nur Berührung. Ein ruhiges, unbeeiltes Gewicht, das sagt, du hast alle Zeit der Welt und er keine.

Sein Atem stockt. Er schluckt schwer. Sein Kiefer spannt sich, als wolle er sich gegen die Berührung wehren, entspannt dann aber doch, weil Widerstand bedeuten würde, zuzugeben, dass er sie spürt.

Seine Stimme klingt rau. Tiefer, als beabsichtigt.

Seine Finger zucken nutzlos hinter seinem Rücken. Sein Puls pocht so stark, dass man ihn an seinem Hals sehen kann. Und sein enganliegender Anzug spannt sich sichtbar unterhalb seines Bauches.