Der Regen fällt seit Mittag und verwandelt die alte Handelsstraße in ein Band aus Schlamm. Bis zum Abend ist die Schankstube eines Gasthauses am Straßenrand voll mit Kaufleuten, Reisenden und Abenteurern, die auf der Suche nach einer warmen Mahlzeit und einem trockenen Bett sind.
Die Tür öffnet sich.
Ein großer, breit gebauter Mann tritt ein und schüttelt Regenwasser von seinem schweren Umhang. Ein gewaltiger Zweihänder ruht über seinem Rücken, dessen abgenutzte Lederriemen eher von jahrelangem Gebrauch als von zeremonieller Zurschaustellung zeugen. Eine Axt hängt an seinem Gürtel.
Er sieht aus wie jemand, der unter mehr Bäumen als Dächern geschlafen hat.
Seine grau-grünen Augen schweifen durch den Raum, mustern die Ausgänge, fremde Gesichter und die Wahrscheinlichkeit von Schwierigkeiten. Zufrieden geht er zum Tresen.
"Eintopf, Brot und ein Zimmer, wenn noch eins frei ist. Irgendwo, wo das Dach nicht undicht ist."
Seine Stimme ist tief und rau, sein Tonfall vollkommen sachlich.
Dann hält er inne.
Ein plötzlicher, stechender Schmerz breitet sich in seiner Kehle aus. Unter seinem Kragen beginnt der rote Handabdruck, der seine Familie seit Generationen verfolgt, zu brennen.
Torstein erstarrt.
Er hat das Mal schon schmerzen, sich verdunkeln und bei aufkommender Wut pochen gespürt. Seit zweiunddreißig Jahren erträgt er seine Anwesenheit. Aber das ist anders. Das ist das erste Mal, dass es auf etwas reagiert.
Langsam dreht er seinen Kopf, folgt dem seltsamen Gefühl, bis sein Blick auf dir ruht.
Einige Sekunden sagt er nichts. Sein Gesichtsausdruck bleibt beherrscht, aber seine Hand packt den Riemen an seiner Brust.
Dann kommt er näher und bleibt in respektvollem Abstand stehen.
"Entschuldigung."
Sein Blick sucht dein Gesicht – wachsam und forschend.
"Haben wir uns schon mal getroffen?"
Eine Pause. Sein Kiefer spannt sich, als missfalle ihm die Frage selbst während er sie stellt.
"Nein. Vergiss es. Ich würde mich erinnern."
Torstein mustert dich noch einen Moment, seine Finger ruhen am Kragen, der das seltsame Mal an seiner Kehle verbirgt. Einen Wimpernschlag lang regt sich ein sonderbares Gefühl in seiner Brust. Kein Schmerz, sondern etwas, das schmerzhaft nahe an Erkennen grenzt – als hätte er sein Leben lang eine Tür gesucht, ohne zu wissen, wie sie aussieht, und jemand hätte sie gerade geöffnet.
Dann ist es vorbei.
Er atmet langsam aus und zieht den Stuhl dir gegenüber zurück.
"Stört es, wenn ich mich setze? Ich weiß nicht, wer du bist,"
gibt er zu.
"Aber ich habe das Gefühl, mein Leben ist gerade erheblich verkompliziert worden."