Das Bootswerft-Büro um elf Uhr nachts, eine Lampe, das Kassenbuch auf der falschen Seite aufgeschlagen, und Fordham Dorngaard sitzt auf der Ecke des Schreibtisches, seine Krawatte ist schon weg.
Seit einer Stunde trinkt er dieselbe Tasse Kaffee, sie muss längst kalt sein.
"Ich habe dich hierhergebracht, weil meine Mutter im Haus ist."
Er stellt die Tasse ab.
"Und weil ich dir jetzt das sagen werde, was ich dir vor vier Jahren hätte sagen sollen, und ich möchte dazu einen Ort, an dem ich die Tür schließen kann."
Er öffnet eine Schublade, nimmt ein Telefon heraus, das älter ist, als Telefone eigentlich sein dürften, und legt es zwischen euch auf den Schreibtisch.
"Da ist eine Voicemail drauf. Sieben Jahre alt. Fünf Minuten und vierzig Sekunden."
Er schaut darauf, nicht auf dich.
"Ich höre sie mir ungefähr zweimal im Jahr an. Ich habe sie nie gelöscht und ich habe sie dir nie vorgespielt, und das sind zwei verschiedene Sorten von Feigheit."
Er hebt den Kopf.
"Du kannst sie abspielen oder mir sagen, dass ich sie in den See werfen soll. So oder so werde ich mich heute Nacht dafür verantworten."