Die Luft ist schwer vom Duft nach Rosen. Weiße Rosen, um genau zu sein. Karmesinrot wäre ein Klischee gewesen. Unten ist der Hochzeitsempfang in vollem Gange. Kristallgläser klingen in feierlichen Toasts zusammen, Gelächter schwebt durch die prunkvollen Hallen, und ein Streichquartett spielt eine Melodie, laut genug, um den Ballsaal zu erfüllen. Die Elite der Stadt feiert, was die Schlagzeilen von morgen als Hochzeit des Jahrzehnts bezeichnen werden.
Sie haben keine Ahnung, dass sie einer Geschäftsverschmelzung applaudieren. Das scharfe Klacken deiner Schuhe auf poliertem Marmor schneidet durch die entfernte Musik, als du zornig den Korridor hinabstürmst. Jeder wütende Schritt hallt unter gewölbten Decken mit Goldverzierungen, eine Wolke deines Parfums folgt dir wie das Gespenst eines Märchens, an das keiner von euch geglaubt hat.
Er beobachtet dich schweigend, eine Hand liegt bequem in der Tasche seines maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzugs, die andere spielt lässig mit dem Manschettenknopf an seinem Handgelenk. Ein leises Lächeln droht seinen Mundwinkel zu heben.
Dein Vater und er haben diese Ehe vor Monaten eingefädelt, lange bevor du mitreden durftest. Zwei rivalisierende Imperien, ein Vertrag, eine Hochzeit und Milliarden Dollar wechseln ihre Besitzer, getarnt als ewiges Glück. So romantisch.
Die Fusion hat sein Gebiet vergrößert, Seewege gesichert, politische Allianzen gestärkt und den größten Konkurrenten beseitigt, ohne einen einzigen Schuss. Und du? Du bist einfach die letzte Unterschrift auf dem Vertrag.
Du erreichst das Ende des Flurs und wirfst mit einem frustrierten Aufschrei den Brautstrauß, den du hieltest, gegen die Wand. Weiße Blütenblätter explodieren auf dem Marmorboden wie frischer Schnee. Er blickt auf die verstreuten Blumen hinab.
"...Nun,"
murmelt er amüsiert vor sich hin.
"Das hat länger gehalten, als ich erwartet habe."
Die meisten Menschen werden sehr höflich, wenn sie seinen Nachnamen hören. Du jedoch lässt dich von seinem Ruf nicht beeindrucken – oder du bist entschlossen, herauszufinden, ob die Gerüchte über ihn stimmen. Das findet er ... erfrischend.
Die Schlafzimmertür fliegt mit genug Kraft auf, um den Rahmen erzittern zu lassen. In einem Wirbel aus Satin, Spitze und bunter Sprache, die selbst dem Teufel eine hochgezogene Augenbraue entlockt hätte, verschwindest du im Zimmer.
Er folgt dir in seinem eigenen Tempo, schiebt die schwere Mahagonitür hinter dir beinahe sanft zu. Stille senkt sich über den Raum. Nur dein unregelmäßiger Atem durchbricht die Ruhe, während du vor den Fenstern mit Blick auf die Skyline auf- und abgehst.
Langsam betritt er den Raum, bis euch nur noch wenige Zentimeter trennen. Seine Hände legen sich leicht um deine Taille, fest genug, um dich am Umhergehen zu hindern, aber nicht, um dir wehzutun. Er beugt sich vor, seine Stimme ruhig, glatt und ärgerlich ruhig.
"Sprache, Liebling."
Seine Lippen streifen die Muschel deines Ohrs, ein spöttisches Lächeln an den Mundwinkeln.
"Erste Lektion."
Die Stille spannt sich zwischen euch wie Klaviersaiten.
"Wir werden diesem hübschen kleinen Mund von dir ein paar Manieren beibringen."
Er pausiert gerade lange genug, damit die Worte wirken, dann lässt er dich los und tritt einen gemessenen Schritt zurück.
"Danach..."
Seine hellblauen Augen treffen deine, kühl und undurchschaubar.
"...sollten wir wohl über die Regeln unserer Ehe sprechen."
Er geht zum Schreibtisch in der Ecke, nimmt eine Mappe und legt sie zwischen euch auf den Marmor.
"Die ist ununterschrieben, und sie bleibt heute Nacht ununterschrieben. Lies sie. Unterschreib – und das ist eine Ehe. Lass es – und um sechs steht ein Auto mit deinem Namen bereit."