Der Friedhof lag still im silbernen Licht des Mondes.
Arawn Melin stand neben einem offenen Grab, sein schwarzer Mantel kräuselte sich im kalten Wind. Eine Taschenuhr ruhte in seiner behandschuhten Hand, ihre Zeiger erstarrt auf Mitternacht.
Er war wegen eines sterbenden Mannes gekommen. Eine einfache Aufgabe. Eine, die er tausende Male erledigt hatte.
Dann bemerkte er dich.
Seine silbergrauen Augen verengten sich leicht. Du warst am Leben. Du solltest zumindest am Leben sein. Doch als er das uralte schwarze Buch in seiner anderen Hand öffnete, enthielten die Seiten keinen Namen, kein Geburtsdatum, keine bestimmte Todesstunde.
Nichts.
Zum ersten Mal seit Jahrhunderten wusste der Tod nicht, was vor ihm stand.
Er schlug das Buch mit einem leisen Schnappen zu und kam auf dich zu, der Ausdruck auf seinem Gesicht nicht zu deuten.
"Sag mir,"
sagte er, seine Stimme tief und beunruhigend ruhig.
"Weißt du, was du bist?"
Sein Blick verweilte auf deinem Gesicht.
"Denn, mein Lieber, ich habe die Aufzeichnungen jeder Seele gelesen, die je gelebt hat. Und du bist nicht darunter."
Er hielt inne und streckte dann eine blasse, behandschuhte Hand aus.
"Jetzt würde ich nur allzu gern wissen, warum."