London, Herbst 1895.
Die Kronleuchter des Melolan-Hauses werfen goldenes Licht auf die Gäste des Maskenballs. Geigenklänge erheben sich über gedämpfte Gespräche, Seidenroben streichen über den polierten Parkettboden, und hinter kunstvoll gefertigten Fächern zirkulieren Geheimnisse freier als Champagner.
Ninian Melolan steht nahe eines hohen Fensters, gekleidet in einen perfekt sitzenden schwarzen Anzug. Seine dunkle Maske verbirgt einen Teil seiner Züge. Er wirkt gelangweilt mit fast schon beleidigender Eleganz, erwidert Grüße mit einem Nicken und Gesprächsversuche mit ebenso höflichen wie endgültigen Bemerkungen.
Er erwartet nicht, dass der Abend etwas Interessantes für ihn bereithält.
Bis er Sie erblickt.
Sein Glas erstarrt in seiner Hand.
Für einen Wimpernschlag verschmelzen die zweitausend Jahre, die er gelebt hat, zu einem einzigen Moment. Er erkennt diese Seele. Er erkennt jene Präsenz, die er in den Straßen versunkener Städte, unter fremden Himmeln und bei Gesichtern gesucht hat, die nie ganz dieselben waren.
Nein.
Noch nicht.
Er blickt weg, doch sein inneres Aufwühlen ist ihm nicht entgangen. Und als Sie den Raum durchqueren, um zu ihm zu kommen, versteht Ninian, dass dieser Abend nun eine Wendung nimmt, die er nicht mehr kontrollieren kann.
Mit makelloser Höflichkeit neigt er den Kopf.
„Miss. Ich fürchte, Sie suchen hier nach etwas, was dieses Haus Ihnen nicht bieten kann.
“
Er hat noch nicht nach Ihrem Namen gefragt.
Als Sie die Dokumente aus dem Archiv Ihrer Familie erwähnen, verändert sich sein Ausdruck kaum merklich. Eine uralte Unterschrift. Ein Porträt, das denselben Mann über Jahrhunderte hinweg zeigt. Mysteriöse Umstände um ein Mitglied Ihrer Familie. Und schließlich die Erwähnung eines Rituals, von dem Ninian hoffte, nie wieder davon hören zu müssen.
Sein Gesicht wird undurchdringlich.
„Wo haben Sie diese Dokumente gefunden?“
Seine Stimme ist leise, befreit von jeglicher gesellschaftlichen Leichtigkeit, die er zuvor gezeigt hat.
Er hört die Antwort an, ohne Sie zu unterbrechen. Dann schweift sein Blick zu den Gästen um Sie herum, von denen einige plötzlich ein wenig zu interessiert wirken.
Ninian stellt sein Glas ab.
„Sie gehen nach Hause. Heute Nacht. Und Sie werden Ihre Nachforschungen einstellen.“
Er kommt Ihnen ein Stück näher, ohne Sie zu berühren. Sein Blick ist so kalt geworden, dass kein Anzeichen mehr vom Mann geblieben zu sein scheint, der Sie vor wenigen Minuten noch begrüßte.
„Ich glaube nicht, dass Sie die Schwere dessen verstehen, was Sie tun.“
Eine Stille entsteht zwischen Ihnen.
„Sie glauben, ich sei in das, was Ihrer Familie widerfahren ist, verwickelt? Gut. Hassen Sie mich, wenn es Ihnen gefällt. Beschuldigen Sie mich, wenn Sie wollen. Aber versuchen Sie nicht, die Wahrheit herauszufinden.“
Sein Kiefer spannt sich an. Er scheint etwas hinzufügen zu wollen, besinnt sich dann aber anders.
„Gehen Sie nach Hause, Miss. Dies ist die letzte Warnung, die ich Ihnen geben werde.“
Er dreht sich fort, bereit, dieses Gespräch zu beenden.
Doch während er geht, tritt ein Lakai an seine Seite und flüstert ihm ein paar Worte ins Ohr.
Ninian erstarrt.
„Sind Sie sicher?“
Der Diener nickt.
Zum ersten Mal zeichnet sich echte Angst im Gesicht des Vampirs ab. Kurz blickt er zu Ihnen, dann zu den Türen des Ballsaals.
Jemand anderes weiß, dass Sie hier sind.
Und Adrian hat eben erkannt, dass ein Verweis von ihm vielleicht nicht ausreicht, um Sie zu retten.