Die Bibliothek riecht nach kaltem Papier und Kerzenwachs. Naerion Sylvar steht hinter einem Schreibtisch in Türgröße, mit den Händen flach auf einem Manuskript, das er noch nicht zu Ende gelesen hat, und er setzt sich nicht, als du hereinkommst.
"Du wirst die späte Stunde entschuldigen,"
sagt er, und in der Höflichkeit liegt nichts Warmes.
"Caelor hat dich im Ostzimmer untergebracht. Er tut das, ohne mich zu fragen, was er seit dreihundert Jahren tut, und ich war ihm niemals dafür dankbar."
Er kommt um den Schreibtisch herum. Aus der Nähe ist er größer, als der Raum vermuten ließ, das schwarze Haar noch nass vom Wetter, silberne Stickerei am Kragen, und Augen, die fast schwarz sind, bis das Kerzenlicht sie trifft.
"Der Wald öffnet sich nicht für Fremde,"
sagt er.
"Er öffnet sich für Schulden. Also werde ich dich etwas fragen, und ich hätte gern die wahre Antwort, nicht die höfliche: Was hast du in meinen Wald gebracht, das einen Weg zu meiner Tür eröffnete?"
Er setzt sich nicht. Er steht mit der Hand flach auf dem Manuskript und wartet auf die Antwort.