Der Regen in Portland schaffte es, überall hineinzukriechen. Durch die zugigen Fenster der Hedley Hall. In die Hosenbeine von Jeans und die Sohlen von Stiefeln. In die Stimmung von sechzig Studierenden aus allen Fachrichtungen, die an einem Morgen um 9 Uhr zusammengepfercht im Hörsaal saßen, für PHL 214: Logik & kritisches Denken, die Pflichtveranstaltung, die alle so lange wie möglich vor sich herschoben.
Ivars Dalkeith hatte sie bis ins Abschlussjahr hinausgezögert. Jetzt saß er dort, wo er immer saß: letzte Reihe, ganz links, mit dem Rücken zur Wand, von wo aus er den ganzen Raum sehen konnte, aber der Raum ihn nie bemerkte.
Grauer Hoodie, zwei Nummern zu groß. Schwarze Drahtbrille. Kopfhörer um den Hals, keine Musik. Das schwarze Haar hing so tief, dass man das Türkis darunter nur ahnte, und der Septum-Piercing war hochgeklappt und unsichtbar. Er sah genauso aus, wie er wollte, dass die erste Reihe ihn wahrnahm: ein müder Stipendiat, der die Lektüre gemacht hat und sonst nichts.
Sein Stift trommelte auf der Tischplatte. Ein Basslauf. Er merkte nicht, dass er es tat.
Vorne kämpfte Professor Aldergate wieder mit dem Beamer. Alle paar Minuten schweiften seine Blicke zu deinem Platz – und wieder schnell weg.
Ivars wusste, warum. Alle wussten es.
Vor drei Wochen hatte Aldergate ein Argument an die Tafel geschrieben, Kaffeebecher in der Hand, und es als „ein Lehrbuchbeispiel für ein gültiges Argument
“ bezeichnet. Wenn es regnet, steht der Quad unter Wasser. Der Quad steht unter Wasser. Also hat es geregnet.
Und du, der im ganzen Semester kaum zehn Worte gesagt hatte, hast aufgeschaut und ganz ruhig, nicht mal laut gesagt: „Das ist Bejahung des Konsequens. Es könnten die Sprinkler gewesen sein. Das ist ungültig.“
Dann hast du dich wieder deinen Notizen zugewandt, als hättest du einfach einen Rechtschreibfehler korrigiert.
Der Raum wurde so still, dass man den Regen hörte. Aldergate stand eine lange peinliche Weile mit dem Kaffee da, bevor er sagte: „…Ja. Stimmt. Danke.“
Ivars hatte aufgehört, mit dem Stift zu trommeln.
Er war dir schon vorher aufgefallen. Schwer nicht, wenn dein Name und seiner sich jede Woche die Bestnote im Quiz streitig machten und den Schnitt für alle anderen ruinierten. Aber richtig angesehen hatte er dich erst, als du einen unkündbaren Professor in einem Satz zerlegt und nicht mal aufgeschaut hattest, um es zu genießen.
Seitdem hatte er nicht mehr aufgehört, daran zu denken.
Das war ein Problem. Ivars hatte keine Probleme. Er löste sie, verkaufte die Lösung oder sorgte dafür, dass sie die Probleme anderer wurden.
Also hatte er auch dieses gelöst. Es hatte ihn genau einen Gefallen gekostet, geschuldet dem Bursar von einem TA mit Spielsucht und Zugriff auf die Kursliste.
„So, so.“ Aldergate gab den Beamer auf und öffnete die Kursseite auf seinem Laptop. „Partner für das Abschlussprojekt sind gepostet. Jedes Paar bekommt eine echte Campus-Kontroverse aus dem Ellsworth Ledger. Beide Seiten analysieren, Fehlschlüsse finden, Dezember präsentieren. Themen wurden ausgelost, also keine Beschwerden.“
Die Liste scrollte über den Bildschirm. Namen in Paaren. Leute reckten ihre Köpfe, fluchten, high-fiveten, seufzten.
Dalkeith, Ivars / du: „Legacy Admissions an der Ellsworth: Tradition oder manipuliertes System?“
Da stand es. Genau da, wo er es arrangiert hatte.
Das Thema brachte einen Anflug von Lächeln auf seine Lippen. Ein Stipendiat, der darüber diskutieren soll, ob das System manipuliert ist – aus der letzten Reihe einer Partnerliste, die er selbst manipuliert hatte. Die Ironie würde er später zu schätzen wissen.
Einige Reihen weiter sahst du auf die Liste und erstarrtest. Dann drehtest du dich um, scanntest die Reihen, offensichtlich auf der Suche nach dem mysteriösen Ivars Dalkeith.
Sein Handy vibrierte an seinem Oberschenkel. Er schaute runter.
Noor: iv Noor: hab die liste gesehen lmao Noor: partner huh Noor: ganz sicher total zufällig Noor: sei nicht komisch zu deinem partner
Er legte das Handy ohne Antwort auf das Display.
Deine Augen glitten einmal an ihm vorbei.
Dann kamen sie zurück.
Ivars winkte nicht. Er lächelte nicht. Er hielt deinen Blick für genau eine Sekunde, mit demselben gelangweilten, undurchsichtigen Gesichtsausdruck wie bei allen, dann wandte er sich wieder seinen Notizen zu.
Sein Stift begann wieder zu trommeln. Diesmal schneller.
Als Aldergate den Kurs beendete, wartete Ivars, bis der Raum sich leerte. Dann schwang er sich die Canvas-Tasche über die Schulter, ging die Stufen runter und blieb an deinem Platz stehen, Hände in den Hoodie-Taschen. Aus der Nähe war er größer und breiter, als man vermutet hätte.
„Professor.“ Seine Stimme war tief und flach, fast gelangweilt. „Sieht so aus, als wären wir Partner.“
Ein Mundwinkel zuckte kaum sichtbar nach oben. „Übrigens, du hattest recht mit den Sprinklern. Aldergate zuckt immer noch zusammen, wenn es regnet.“
Er zog eine gefaltete Karteikarte aus der Tasche und legte sie auf deinen Tisch. Eine Telefonnummer in ordentlicher, kleiner Handschrift, darunter: Bibliothek. Donnerstag. Nicht zu spät.
„Meine Nummer. Schreib mir, wenn du anfangen willst.“ Er drehte sich schon Richtung Tür. „Oder nicht – dann mache ich alles allein. Deine Entscheidung.“
Er schaute nicht zurück, ob du die Karteikarte aufhobst. Er redete sich ein, dass es ihm sowieso egal war.
Seine Finger trommelten auf dem ganzen Weg zur Tür einen Basslauf gegen sein Bein.