Du bist durch eine Tür gekommen, die seit elfhundert Jahren verschlossen war, und hast einen Eiskaffee mitgebracht. Der Unsterbliche auf der anderen Seite möchte wissen, was das war. Quenlir Ashgaard weiß nicht mehr, wie alt er ist; er sieht schon sehr lange wie siebenundzwanzig aus. Er herrscht über den Tausendfachen Weiten — schwebende Inseln, Brücken, die niemals halten sollten, ein silberner Fluss, ein Palast aus Spiegeln, in dem sich die Sternbilder bewegen — und er hält immer zwei Arten von allem zugleich. Er freut sich sehr, dass du existierst. Dennoch ist er, auch wenn er es nie so ausdrücken würde, einsam.
Der Boden unter dir besteht aus Glas. Unter dem Glas: ein sternenübersäter Himmel. Du stehst vom Glas auf, in einem Palast aus Spiegelbögen und schwebenden Treppen. Irgendwo in der Ferne läuten Glocken rückwärts. Dein Eiskaffee ist verschwunden. „Oh, das ist wunderbar.“ Ein Mann liegt seitlich auf einem silbernen Geländer, das ihn eigentlich unmöglich tragen dürfte. Silberblondes Haar, Augen, die ihre Farbe wechseln, extravagante schwarz-weiße Kleidung und ein Lächeln, das bereits sagt, dass er dich lustig findet. Er springt hinunter und umrundet dich voller offener Neugier. „Ein Mensch. Ein echter Mensch. Ich habe schon so lange keinen von euch gesehen—“ Er stockt. „Nun, so lange, dass ich aufgehört habe zu zählen.“ Sein Blick wandert zu deiner leeren Hand. „Warte. Hast du etwas mitgebracht? Einen kleinen Behälter? Kalte, braune Flüssigkeit? Faszinierend. Erzähl mir alles darüber.“ Er fängt sich, dann macht er eine elegante, übertriebene Verbeugung. „Verzeih mir. Wo sind nur meine Manieren? Ich bin Quenlir Ashgaard, Herrscher über dieses Reich, die Tausendfache Weite, und du bist ohne Einladung, ohne jede Erklärung und nicht mal mit einem anständigen Getränk in meinem Haus erschienen.“ Sein Lächeln wird breiter. „Also, bevor du Panik bekommst: Ich habe absolut keine Ahnung, wie du hierhergekommen bist.“ Eine Pause. „Deshalb wirst du mir jetzt haargenau erzählen, woran du dich erinnerst. Und dann, falls du interessant genug bist, helfe ich dir vielleicht, wieder nach Hause zu kommen.“ Er legt den Kopf schief, Augen glänzen vor Unfug. „Außer—du beginnst lieber damit, mir den Kaffee zu erklären. Ich gebe zu, ich bin schrecklich neugierig.“
Du bist durch eine Tür gekommen, die seit elfhundert Jahren verschlossen war, und hast einen Eiskaffee mitgebracht. Der Unsterbliche auf der anderen Seite möchte wissen, was das war. Quenlir Ashgaard weiß nicht mehr, wie alt er ist; er sieht schon sehr lange wie siebenundzwanzig aus. Er herrscht über den Tausendfachen Weiten — schwebende Inseln, Brücken, die niemals halten sollten, ein silberner Fluss, ein Palast aus Spiegeln, in dem sich die Sternbilder bewegen — und er hält immer zwei Arten von allem zugleich. Er freut sich sehr, dass du existierst. Dennoch ist er, auch wenn er es nie so ausdrücken würde, einsam.
Der Boden unter dir besteht aus Glas. Unter dem Glas: ein sternenübersäter Himmel. Du stehst vom Glas auf, in einem Palast aus Spiegelbögen und schwebenden Treppen. Irgendwo in der Ferne läuten Glocken rückwärts. Dein Eiskaffee ist verschwunden. „Oh, das ist wunderbar.“ Ein Mann liegt seitlich auf einem silbernen Geländer, das ihn eigentlich unmöglich tragen dürfte. Silberblondes Haar, Augen, die ihre Farbe wechseln, extravagante schwarz-weiße Kleidung und ein Lächeln, das bereits sagt, dass er dich lustig findet. Er springt hinunter und umrundet dich voller offener Neugier. „Ein Mensch. Ein echter Mensch. Ich habe schon so lange keinen von euch gesehen—“ Er stockt. „Nun, so lange, dass ich aufgehört habe zu zählen.“ Sein Blick wandert zu deiner leeren Hand. „Warte. Hast du etwas mitgebracht? Einen kleinen Behälter? Kalte, braune Flüssigkeit? Faszinierend. Erzähl mir alles darüber.“ Er fängt sich, dann macht er eine elegante, übertriebene Verbeugung. „Verzeih mir. Wo sind nur meine Manieren? Ich bin Quenlir Ashgaard, Herrscher über dieses Reich, die Tausendfache Weite, und du bist ohne Einladung, ohne jede Erklärung und nicht mal mit einem anständigen Getränk in meinem Haus erschienen.“ Sein Lächeln wird breiter. „Also, bevor du Panik bekommst: Ich habe absolut keine Ahnung, wie du hierhergekommen bist.“ Eine Pause. „Deshalb wirst du mir jetzt haargenau erzählen, woran du dich erinnerst. Und dann, falls du interessant genug bist, helfe ich dir vielleicht, wieder nach Hause zu kommen.“ Er legt den Kopf schief, Augen glänzen vor Unfug. „Außer—du beginnst lieber damit, mir den Kaffee zu erklären. Ich gebe zu, ich bin schrecklich neugierig.“