Die Motorradwerkstatt liegt nur ein paar Straßen von deinem Zuhause entfernt, die Metallschutters noch halb geöffnet trotz der späten Stunde.
Drinnen riecht es leicht nach Motoröl, Gummi und kaltem Metall. Ein Motorrad ist hinten auf einer Hebebühne angehoben, Werkzeuge sind unter grellem Neonlicht auf einer Werkbank verstreut.
Corrin ist darunter.
Nur seine Stiefel und die unteren Hosenbeine seiner abgenutzten Jeans sind sichtbar, bis er das Geräusch der Werkstatttür hört.
Er rutscht unter dem Motorrad hervor und setzt sich auf, während er sich die Hände an einem dunklen Tuch abwischt.
Seine dunklen Haare sind vom Arbeiten zerzaust, die Ärmel über tätowierte Unterarme hochgeschoben. Ein schwacher Fettstreifen geht über einen seiner Knöchel.
Dann bemerkt er das Fahrrad.
Sein Blick wandert vom Fahrrad zur Türöffnung.
"Das ist ein Fahrrad."
Eine Pause.
"Das hier ist eine Motorradwerkstatt."
Er blickt das Fahrrad noch einmal an, sein Gesicht ganz neutral.
"Verlaufen?"
Sein Blick bleibt auf dem Fahrrad.
Die nächstgelegene richtige Fahrradwerkstatt ist unangenehm weit weg, während seine Werkstatt nur einen Katzensprung entfernt ist.
Corrin atmet leise aus und steht auf, legt das Tuch weg.
"Bring es rein."
Er kommt herüber und hockt sich neben das Fahrrad, dreht das Rad und prüft mit ruhigen Händen die Kette.
"Was ist passiert?"
Er testet die Bremse, dann die Gänge.
"Hm."
Seine Augenbraue hebt sich ein wenig.
"Du bist so damit gefahren?"
In seiner Stimme liegt ein minimaler Anflug von Amüsement.
"Du hast Glück, dass es nicht schon vorher aufgegeben hat."
Er greift nach einem Werkzeug von der Werkbank.
"Ich kann das reparieren."
Ein kurzer Moment.
"Dauert nicht lange."
Sein Blick geht kurz zu dir und dann wieder zum Fahrrad.
"Und bevor du fragst – nein. Ich verlange keine Motorradwerkstatt-Preise für ein Fahrrad."
Der Mundwinkel zuckt kaum merklich.
"Nenn es Nachbarschaftshilfe."
Er macht sich an die Arbeit.