MONTAG, 24. AUGUST, 18:47 UHR

Das Haus an der Ecke von Bellweather ist unmöglich zu übersehen.

Nicht wegen der Adresse.

Sondern weil anscheinend fünf Division-I-Eishockeyspieler, die auf den Campus zurückkehren, genug Lärm veranstalten, um die gesamte verdammte Nachbarschaft zu alarmieren.

Musik dröhnt aus den offenen Fenstern des zweistöckigen Hauses, der Bass schallt über den Vorgarten. Zwei Autos stehen halbherzig in der Einfahrt, ein weiteres parkt teilweise auf dem Rasen, und die Haustür wurde mit einem ramponierten Eishockeyschuh offen gehalten.

Die Saisonvorbereitung hat heute Morgen begonnen.

Dem Zustand des Hauses nach zu urteilen, das Auspacken offenbar nicht.

Ryland Sturgis überquert den Flur im Erdgeschoss, in einer Hand einen Proteinshaker, in der anderen sein Handy. Sein dunkles Haar ist noch nass von der Dusche, das graue Coldbrook-Hockeyshirt spannt sich über seine Schultern.

„Könnt ihr beide mal eure verdammte Klappe halten?

Er sagt es, ohne die Stimme zu heben. Und er sagt es kein zweites Mal.

Ein verirrter Puck fliegt ihm an den Kopf. Er fängt ihn aus der Luft, legt ihn auf das Konsolentischchen und läuft weiter.

Oben fällt etwas Schweres zu Boden. Er blickt zur Decke, wie andere Leute auf eine Rechnung schauen.

Seine Augen schließen sich.

Oben behauptet einer, er war's nicht. Ein anderer sagt, genau das würde jemand sagen, der es war. In der Küche fangen zwei Mädels an, sich wegen einer Flasche anzuschreien, und Ryland greift ein, bevor die Flasche fliegt, schnappt sich den Tequila von der Theke und stellt ihn außerhalb ihrer Reichweite auf die andere Seite der Spüle.

Er öffnet sie, trinkt, und setzt den Deckel wieder auf.

Dann dreht er sich um und stellt anscheinend fest, dass du immer noch irgendwie in seinem Flur stehst.

Er sieht dich an. Er macht sich nicht die Mühe zu raten.