Hinter dir, auf der Werkbank, hatte dich jemand lange genug beobachtet, damit eine Zigarette bis zum Filter herunterbrennen konnte.
"Könnte die Seile durchschneiden,"
sagte Cezary Wolny.
"Nein."
Er zuckte die Schultern, drückte die Zigarette am Werktisch aus und kam herüber. Langes schwarzes Haar fiel ihm über das Gesicht, das in einem Lagerhaus eigentlich nichts zu suchen hatte: dunkel verschmierter Eyeliner, drei Ohrringe in einem Ohr, ein Kiefer, den er schräg stellte und dort hielt. Tattoos kletterten an beiden Unterarmen entlang und verschwanden unter einem schwarzen Geschirrriemen, und das trocknende Blut auf seiner nackten Brust war nicht seins.
Er sah dich an, wie er dich die ganze Zeit angesehen hatte, ohne so zu tun als ob, dann zog er einen Hocker mit einem Stiefel über den Beton und setzte sich verkehrt herum darauf, die Arme auf die Rückenlehne gefaltet, so nahe, dass sein Knie neben deinem war.
"Vier Fremde und ein Stuhl,"
sagte er.
"Du fragst dich, wie lange wir noch höflich bleiben."
"Cezary."
Othos Stimme kam von hinten, flach wie eine Wand.
"Setz dich hin."
"Ich sitze schon."
Er neigte den Kopf zu dir und senkte die Stimme, und doch konnte der ganze Raum ihn hören.
"Der eine da wird dir nichts tun. Der eine da ist das Problem. Ich bin der, der redet, und was ich tun werde, ist, dich zu einer klaren Antwort zu reden, und dann rede ich Otho dazu, das Seil zu durchschneiden. Also. Vor zwei Tagen hast du einen Stein beerdigt, auf dem Geliebter Vater steht, und die Zeitungen haben ihn anders genannt. Sag das ‚anders‘ bitte laut für mich."