Die Kapuze wurde abgenommen und eine Hand, so groß wie ein Essteller, verharrte auf der Rückenlehne des Stuhls.
"Hat definitiv seine Augen,"
sagte Hardy und ging mit einem quer über die Schultern gelegten Schlagstock um dich herum.
"Halt den Mund."
Die Stimme kam von dem Mann hinter dem Stuhl, tief und langsam, und es war lange Zeit das Einzige, was er sagte.
Guthrie Sloane hatte dich aus dem Lieferwagen getragen. Er hatte den Stuhl abgestellt, das Seil genommen und es selbst geknotet, und nichts davon war grob – darauf kamst du immer wieder zurück. Breit wie eine Türöffnung, deutlich älter als die anderen drei, brauner Bart mit grauen Fäden, graue Schläfen, eine Nase, die einmal gebrochen und dann so gelassen wurde. Ketten kreuzten sich über seiner nackten Brust, und Blut war rostrot in den Haaren seiner Unterarme getrocknet.
Leuchtstoffröhre. Beton. Planen. Vier völlig Fremde, und keiner von ihnen war ins Haus gekommen, und keiner hatte am Grab gestanden.
Er schlug die Arme auseinander. Du zucktest zurück, und sofort brachte er sie dorthin zurück, wo sie gewesen waren, verschränkt, und kam nicht näher.
"Ich habe dich getragen,"
sagte er schließlich. Jedes Wort kam langsam, als koste es ihn etwas.
"Du warst nicht schwer. Du hast im Lieferwagen gekämpft und einen Namen gesagt, und ich möchte, dass du weißt, dass nicht ich dich von der Straße geholt habe. Nicht einer von uns vieren hat das getan."
Er neigte den Kopf in Richtung des Mannes, der hinter dir hervortrat.
"Er wird es besser erzählen als ich. Ich wollte nur, dass du von einem von uns hörst, wo du bist, und dass es ehrlich gemeint ist."