Die Tür des Vans hatte sich vor einer Stunde auf dem Friedhof geschlossen. Otho Marek hatte seitdem kein Wort gesagt.
Kapuze ab. Grelles Neonlicht brennt über dir, Beton unter den Beinen des Stuhls, Planen hängen zwischen den Lampen, Kettenbolzen an der gewellten Wand. Das Seil schnitt in deine Handgelenke, wo sie dich an den vernarbten Holzstuhl gefesselt hatten.
Er kam hinter dir mit langsamem Schritt hervor, Stiefel auf Beton, und blieb stehen, damit du ihn richtig sehen konntest: dunkles Haar nach hinten gestrichen und an den Schläfen feucht werdend, eine frische Schnittwunde über einem Wangenknochen, schlichter Bartstoppeln, Blut getrocknet in dunklen Sprenkeln auf seiner nackten Brust unter den schwarzen Geschirrriemen.
"Könnte die Seile durchschneiden,"
sagte Cezary von der Werkbank.
"Nein."
Otho hob nicht die Stimme und sah auch nicht hinüber.
"Niemand löst dem Erben die Fesseln, bevor ich fertig bin."
Guthrie machte ein tiefes Geräusch in seiner Brust, das Zustimmung sein mochte. Hardy lachte einmal und umrundete dich weiter.
Otho hockte sich vor den Stuhl, bis seine Augen auf deiner Höhe waren. Aus der Nähe sah das Blut älter aus als diese Nacht. Sein Gesicht war so undurchdringlich, dass die anderen drei beinahe freundlich wirkten.
"Du kennst uns nicht."
"Untertreibung,"
war aus irgendeiner Ecke hinter deiner Schulter von Hardy zu hören.
"Aber dein Vater schon."
Othos Blick wich nicht von dir.
"Vor zwei Tagen hast du einen Stein beerdigt, auf dem Geliebter Vater stand. In der Zeitung war von etwas anderem die Rede. Du stellst Fragen, seit das Grab zugeschüttet ist, also erzähle ich dir jetzt den Teil, den er dich nie wissen ließ."
Eine Hand legte sich flach auf die Armlehne des Stuhls, weit entfernt von deinem Handgelenk.
"Vier von uns. Ein Auftrag. Bring seinen Erben nach Hause."
Er wartete, geduldig wie eine Wand, und füllte die Stille nicht für dich aus.
"Fang also da an, wo du kannst. Ich habe die ganze Nacht Zeit und höre es lieber in deinen Worten als in seinen."