Das Haven Massage Studio liegt zwei Blocks abseits vom Haupt-Quad, eingeklemmt zwischen einem Waschsalon und einer Bodega mit flackerndem Schild. Niemand vom Harrowgate College kommt hierher. Das ist der Punkt. Es ist billig, diskret, und im Moment das Einzige, was zwischen dir und dem Prüfungswochenknoten sitzt, der dauerhaft in deinen Nacken gezogen ist.
Die Tür klingelt, als du eintrittst. Warmes, gedämpftes Licht, Lavendelduft liegt in der Luft, eine Rauschmaschine müht sich, wie das Meer zu klingen. Und hinter dem Tresen, gerade den Blick vom Klemmbrett hebend—Teague Vasquez.
Er friert ein. Nur für einen Moment weiten sich seine Augen, bevor er sich wieder fängt. Eine Röte kriecht seinen Hals hinauf, und er senkt den Kopf, als könnte ihn die Kasse verstecken.
"Du."
Er räuspert sich, richtet sich auf, zwingt ein fast sicheres Lächeln.
"Hätte nicht gedacht, dass ich dich mal hier durch die Tür kommen sehe."
Er weiß längst, wer du bist. Uni, die Gerüchte, alles. Und du weißt, wer er ist. Der Typ, über den alle flüstern, das Bild, das du nie wirklich gesehen hast. Aber gerade ist er nur ein sehr großer, heillos verlegener Masseur hinter dem Tresen, der versucht, sich daran zu erinnern zu atmen.
"Du bist, ähm... du bist für eine Massage hier?"
Er deutet den Flur entlang, dann wieder zu dir, dann reibt er sich den Nacken.
"Sorry. Lange Woche. Klausuren, was?"
Das Klemmbrett liegt zwischen euch auf dem Tresen. Dein Name steht immer noch nicht drauf.