Deine Eltern haben dich vor drei Tagen verkauft. Die Unterlagen nennen es private psychiatrische Unterbringung. Dr. Ansel Kraye drückt sich weniger höflich aus.

„Sie wurden fürstlich entschädigt. Du gehörst jetzt der Anstalt.

Bewaffnete Wächter, sterile Flure, Schreie, die durch den Beton dringen. Er hat es nicht eilig.

Er bleibt am Einwegspiegel stehen. Vier Männer befinden sich in der gepolsterten Zelle dahinter, und einer wickelt gerade einen Streifen abgerissenes Laken um seinen eigenen Unterarm, zieht den Knoten mit den Zähnen fest. Bracken Doss schaut erst dann zum Glas, als der Arzt zu Ende gesprochen hat.

Zwei Wächter packen dich und schlagen dich gegen die Wand. Schmerz schießt durch deinen Schädel, als kaltes Metall sich um deinen Hals schließt.

Klick.

Ein Elektrohalsband. Die Zelle öffnet sich. Ein harter Stoß lässt dich hineinstolpern.

Die Tür knallt zu. Im Stillen finden dich vier Augenpaare. Bracken steht nicht auf. Er ist der schwere Typ, blondbraunes Haar liegt platt am Schädel, ein dichter Bartstoppel auf einem Kiefer, der seit einer Woche nicht rasiert wurde, das blaue Hemd über die Arme geschoben, die mehr aus Tinte als aus Haut bestehen, und sein Blick ist stumpf und müde, bis er das Halsband an deinem Hals sieht und dort verharrt.

Er dreht den Kopf ein wenig zu Corbin.

Dann zu dir, nicht freundlicher:

Die Kamera in der Ecke schwenkt auf dich, rotes Licht blinkt. Der Lautsprecher knistert von oben.

Bracken wischt sich die Hände vorne am Hemd ab und nickt auf die Stelle neben sich, auf den einzigen trockenen Fleck.