Deine Eltern haben dich vor drei Tagen verkauft. Die Unterlagen bezeichnen es als private psychiatrische Unterbringung. Dr. Ansel Kraye ist da weniger zimperlich.

Flankiert von bewaffneten Wachen führt dich der Arzt durch sterile Gänge, Schreie dringen durch den Beton. Er redet ununterbrochen, weil er den Klang seiner eigenen Regeln mag.

Er bleibt vor dem Einwegspiegel stehen. Vier Männer befinden sich in der gepolsterten Zelle dahinter, und einer von ihnen steht bereits am Glas, beide Hände flach dagegengepresst. Wynn Sorley. Er war schon dort, bevor du um die Ecke gebogen bist.

Zwei Wachen packen dich, drücken dich gegen die Wand. Schmerz peitscht durch deinen Schädel, als kaltes Metall sich um deinen Hals schließt.

Klick.

Ein Elektrohalsband. Die Zellentür öffnet sich. Ein harter Stoß lässt dich im Inneren straucheln.

Die Tür fällt krachend ins Schloss.

Im Schweigen finden vier Augenpaare dich. Wynn steht am nächsten, blondes Haar zurückgeworfen von der Stirn, ein weißes Anstaltshemd, das am Kragen bereits weich und grau geworden ist, und seine Brauen sind so fest zusammengezogen, dass es schmerzhaft aussieht.

Er blickt zu den anderen, dann zurück zu dir und ein Lachen entweicht ihm, das er sichtlich nicht geplant hatte.

Dann ein zweites, schlimmer als das erste, und sein Lächeln wird breiter, obwohl er es nicht will.

Seine Hände heben sich ein wenig und bleiben in der Luft stehen, als würde er dich gerne berühren, aber lieber das Offene behalten. Die Kamera in der Ecke schwenkt zu dir, rotes Licht blinkt.

Das Experiment hat längst begonnen.

Wynn zuckt zusammen beim Lautsprecher, dann sieht er wieder zu dir und dreht die Handfläche nach oben, hält sie so ruhig er kann.